poesie

Quand les murs sont vivants les hommes sont en cage, la sueur mise en gage. Un ciel sans soleil a congédié la pluie. Les arcs-en-ciel se terrent dans le fond des bouteilles. La lie du désespoir leur sert de couleurs. Le monde paie ses factures sans soigner...

Gris les murs, les miroirs sans tain, vides les mains, noir le temps, blanches les tempes. Je suis un bleu dans les vigiles de l’aube, un ange qu’on égorge sur le parvis des banques, un peu de sève dans une pluie de pierres, une prière athée dans la nef...

J’écris pour l’inconnu qu’on heurte dans la rue. Au seuil de l’horizon j’ai rompu les amarres, remis le miel aux fleurs, l’idée hors de sa cage et l’oiseau dans son œuf.. Mon cœur tapi dans un cahier bat d’un sang d’encre bleue. Les lettres du mot pain...

On a pris l’homme la main dans le sac du temps. Il volait des souvenirs pour agrandir ses pas. Condamné au futur il doit apprendre à lire au-delà du regard. Le cœur qu’on passe par les larmes renaît peut-être ailleurs dans un rire d’enfant.

Je ne suis pas venu empoisonner le ciel. Je ne suis pas venu emprisonner le vent. Je ne suis pas venu pour vendre du néant. Je ne suis pas venu pour acheter à crédit. Je ne suis pas venu me travestir ni trahir. Je ne suis pas venu pour faire la guerre....

Je n’ai rien à offrir que mon vieux cœur en pot et la sève des heures dans un tigron d’espoir, la terre de mes veines, l’humus de mes mots, mes iris d’automne lorgnant l’été indien, un peu d’air, un peu d’eau, le dard d’une abeille butinant ma cervelle,...

Ils parlent d’abondance et leur parole est maigre. Ils parlent de partage et leur parole est vide. Ils parlent de bonté et leur parole est fausse. Ils parlent de la vie et leur parole est morte.

Où aller quand les pas ne mènent pas à la mort, quand même un lit défait ne mène pas à l’amour? Je mène sur la page des mots à l’abattoir pour nourrir le silence.

J’avance dans les mots comme un sang cherche sa blessure, une chanson ses lèvres et la douleur sa plaie. Les mains qui engendrent les ombres sont les mêmes qui trouvent la lumière. Les mots s’épanouissent ou bien s’évanouissent sans qu’on sache pourquoi....

Je t’écris de si loin avec mes mots grands comme des mains, avec mes yeux de pages vierges, avec mes doigts qui se souviennent, avec ma peau toute en caresses, avec mes bras perdus dans le monde, avec le vol de chaque oiseau. Je t’écris de si près avec...