poesie

Je parle d'une guerre que je ne connais pas. Ce sont les mots qui en portent les morts, les blessures, les souffrances. Toutes les guerres sont horribles. Toutes les guerres sont sales. Toutes les guerres sont injustes. Toutes les banques sont guerrières....

Sommes-nous morts ou bien vivants ? J'entends bêler sous le bâillon tout un peuple d'assis. Les assassins qui nous gouvernent troquent la vie pour des dollars. Endettés jusqu'aux os nous paierons la créance avec leur monnaie de singe. J'ai quitté mon...

Ceux qui parlent d'argent ont un cadavre dans la bouche. Ils ont une langue de venin, des regards aux dents sales. Leurs yeux de chloroforme endorment l'espérance. Ils se réveillent au son des tiroirs-caisses. Ils se prennent pour un char ou un hôtel...

Ils sont toujours là à shiner leurs médailles entre les paradis fiscaux et les camps de réfugiés, à louer des berceaux en même temps qu'un cercueil. Ils sont toujours là à vendre leurs poisons, à faire la morale, à nous dire quoi faire, à nous dire qui...

Quand mon crayon s'éveille avec une mine défaite, quand les rêves se perdent dans un brouillard sans tête, quand le malheur s'entête à faire la grosse tête, les cils en traits d'union, quand le temps broie du noir, quand tout tombe autour de moi, quand...

Nous n'étions qu'un atome sous la peau de la terre. Nous en sommes le chancre, la blessure, la mort. Nous sommes le venin qui empoisonne l'âme et ronge les racines. Les animaux nous fuient. La pluie qu'on tient en laisse finit par éclater. Faute de survivants,...

À ceux qui pansent le cercueil quand c'est le cœur qui saigne, à ceux qui pensent comme on dépense en vendant notre peau, à ceux qui cousent nos paupières avec le fil du discours, à ceux qui cousent des drapeaux et décousent les nids, à ceux qui noient...

Pour les bêtes apeurées au fond des abattoirs, les rêveurs enchaînés sur une ligne de montage, pour les vies qui finissent dans un parc à vieillards, les étrangers qu'on trie comme on le fait du bétail, la bonté rabrouée par le froid des banquiers, la...

On nous a tout volé, l'île aux trésors pour une fausse carte, la peau des bêtes pour des miroirs de toc, l'eau des rivières et l'écorce des arbres pour des pylônes et du papier, le calumet de paix pour une eau qui rend fou, l'âme de chaque chose pour...

Tout ne contient plus rien. Le langage parle sans personne. De commerce en commerce, de guerre en guerre, de prière en prière, on approche de la fin : le dernier chimpanzé, le dernier papillon, le dernier maillon de la chaîne, la dernière banquise, le...