poesie

À chaque jour, de lâcheté en lâcheté, de honte en honte, malgré le froid, les pierres qui saignent, les rêves qu'on mutile, les enfants qu'on habille en soldats et en hommes, un arbre monte plus haut que lui et la vie s'y raccroche. Quelque chose remue...

Il n'y a pas de temps sans gris sur les cheveux. Il n'y a pas de vendeur, de banquier, de soldat honorables. Il n'y a pas d'arme innocente. Il n'y a pas d'argent propre, pas de profit sans victime. Il n'y a plus d'oasis au milieu du désert mais des pompes...

mise en page: Jean-Marie Duteil

Je suis vos détritus, vos tics, vos manies, les tessons de la soif aux recoins du désastre, vos parfums vétustes où se brise le ciel, ce mur où s'écrasent vos souvenirs d'enfance. Je suis votre mariole, votre guignol, votre mime. Je suis votre bafouille...

Je recouds maille à maille le pardessus du temps usé jusqu'à la corde. Je rempaille mot à mot la vieille trame du cœur. Je refais pas à pas la course des amibes. C'en est fini des dieux. Ne restent que les mots Pour nourrir l'espérance. J'avance à croupetons...

Elle a beau se nourrir de l'innocence des enfants, de femmes traquées et d'hommes détraqués, la guerre a toujours l'estomac vide. L'appétit du profit est un ver solitaire. Le capital s'est vendu à son propre néant. Les hommes rentrent du bureau en se...

Un roman s'effeuille à travers les branches que les oiseaux relisent avant de s'envoler. Le vent laisse entrouvert les battants de l'espoir sur la maison hantée. Du grain noir au nuage le tonnerre fleurit dans un jardin d'éclairs. La poésie pauvre de...

Nous ne voyons plus la main tendue d'un arbre, son ombre déployée comme un auvent d'espoir. Nous préférons la peur dans les yeux d'un chevreuil, les secrets d'état derrière les portes closes, les rumeurs d'hôpital, le tintement des cashs, le sabir des...

Il y a toujours dans mes rêves un boulon mal vissé, un clou croche qui dépasse, un robinet qui fuit, une porte qui claque. Il y a toujours dans mes mains une ligne de vie qui saute, une ampoule, une écharde, un doigt récalcitrant, un geste maladroit....

Comptant ses poules et ses poulies le capital resserre son boulon sur l'écrou de la vie. Le Père Crédit fait son beurre dans l'espérance des pauvres gens. Les neurones font la guerre dans le crâne du progrès. Les nouvelles de six heures départagent les...