poesie

J’écris pour l’inconnu qu’on heurte dans la rue. Au seuil de l’horizon j’ai rompu les amarres, remis le miel aux fleurs, l’idée hors de sa cage et l’oiseau dans son œuf. Mon cœur tapi dans un cahier bat d’un sang d’encre bleue. Les lettres du mot pain...

(…) Après tant de mots lus, après tant de mots dits, sous ma peau de vieil homme je ne suis qu’une ébauche. Nous ne vivons jamais que le temps qu’un feu brûle, que l’été d’un bourgeon dans l’arbre qui le porte. Dans l’espace ou le temps ne serais-je toujours...

Quand la terre monte en neige le fleuve des oiseaux ralentit son allure. Les images respirent par la buée des mots. S’il n’y a plus de feuilles aux branches de l’espoir il reste la lumière.

Un poème sans début sans drapeau sans patrie un poème sans habit un poème sans montre sans images à montrer un poème sans maître un poème sans maison sans raison sans un sou un poème parmi d'autres ni plus haut ni plus bas un poème sans porte sans escalier...

Je garderai la neige dont l’hiver ne veut plus, les pétales fanés que rejette l’abeille. Je garderai la nuit entrebâillée sur l’aube. Je garderai les mains que l’on n’a pas serrées, le germe des caresses dans le terreau du corps, la peau des arbres quand...

Un arbre dort près de la fenêtre. Je veille dans ses feuilles. J'avance dans ses branches avec une infinie douceur pour ne pas déranger le rêve des oiseaux. Je regarde la lune qui allume les pierres. Des mots sur la gorge, une cicatrice dans la voix,...

S'il faut une couleur à l'encre sur la page qu'on me traduise en fleur, en caresse, en baiser, en jargon de galet, en rime de Cadou, en ver dans la pomme. S'il faut du son dans mon silence, de l'avoine dans ma tête, du rire dans mes yeux qu'on me traduise...

Comme une bêche brisée sur le dos de la terre, ce fil trop grossier pour le chas d'une aiguille, cette parole debout sur les balbutiements comme une pêche pourrie avant d'être mangée, ce visage perdu dans la galerie des glaces, ce silence couché sur un...

Je n’entends pas le chant du coq. J’écoute le vol d’un papillon. Je ne sais pas lire la Bible. J’apprends la langue des fougères. Je donne à boire ce dont j’ai soif. Je donne à voir ce que je cherche. Je confonds dans une phrase le ressac bleu des vagues...

Il fait un temps de balles perdues, de ballons morts, d'enfants punis. J'ai des trous noirs dans mes mots, des accrocs sur le cœur où saigne la tendresse, des cicatrices sur la page, les yeux brûlés par les images, les tatouages du destin sur mes biceps...