poesie

Il a plu ce matin e t l’eau venue du ciel a doucit de rosée l es ronces de la nuit. Chaque rire d’oiseau e st une vague de plume s ur l’océan des feuilles. Dans la maison du temps l ’espace est une porte q ue l’on ouvre sans main. Malgré tous les faux...

Je ne prends plus l e temps de mourir. Je prends la vie en marche a vec ses cuisses ouvertes, s es colombes de miel, l e sexe des couleurs, d es odeurs et des mots. Je prends le vent en marche s ur ses bottes de sept lieues e t ses vagues immenses c omme...

Entre les uns et les autres entre l'homme et la femme entre les choses et les idées entre l'espace et le temps entre le noir et le blanc entre les couleurs et les voyelles entre l'abîme et la cime entre le oui et le non entre la pluie et le soleil entre...

Moitié chair moitié papier, moitié d'encre et de sang, moitié les autres dans mon je, je n'écris jamais seul. Je saigne de toutes les blessures. Je suis ce que j'ignore et que les autres savent. Moitié rêve moitié réel, j'en ai passé du temps à goûter...

Là-haut sur la montagne j’habite un peu le ciel mais j’y traîne ma boue. Je me lève au matin en tulipe ou en bois. Je bois à la rosée ce qu’y laisse la nuit. Je trempe dans le cœur une langue de chat. Je jappe, je lape. Je m’effeuille en mots. J’écoute...

Je n’ai pas honte des gens que je fréquente, qu’ils soient prophètes ou mécréants, bandits ou imbéciles, poètes ou vidangeurs, trafiquants de rêve ou paresseux mais j’ai honte pour l’homme quand il se fait banquier, flic, homme d’affaires ou bourreau,...

Fera-t-il beau demain? Fera-t-il terre ou vagues sur la langue? Après la pluie d’hier les oiseaux sont en fleurs. J’ai hâte de coller mon oreille contre ta chair à nu pour devenir contemporain des mots. Jean-Marc La Frenière

La vie est pleine de trous comme le bras d’un junkie. La nuit est pleine de sang. La lune est pleine ce soir. La pluie est pleine de toi, une prière dans chaque goutte qui tombe sur l’asphalte. Tu parles dans ma tête comme une montée de lait, comme une...

à Michelle Vallée Même le désespoir ne tient pas ses promesses. Les feuilles ouvrent leurs mains comme un enfant les yeux vers ce qui est donné, le soleil ou la pluie, le sommeil ou la fête, le trèfle à quatre feuilles ou le chant des lutins, la braise...

Sans le blanc des yeux on verrait tout en noir. Il ne faut pas se taire pour entendre les autres mais laisser le silence faire des trous dans le temps. Le ventre de l’oiseau a les plumes du ciel quand il sort de son nid. La peau de la rivière est celle...