prose

La vie se mord elle-même pour ne pas mourir de faim. La pluie laisse des cicatrices sur la peau de la terre, des rigoles têtues. Nous avançons sur une immense vague que nous ne voyons pas. Seul notre va-et-vient laisse deviner la rive. Les feuilles ne...

La vie se mord elle-même pour ne pas mourir de faim. La pluie laisse des cicatrices sur la peau de la terre, des rigoles têtues. Nous avançons sur une immense vague que nous ne voyons pas. Seul notre va-et-vient laisse deviner la rive. Les feuilles ne...

Les mots se cachent dans l'herbe sale escaladent les feuilles abîmées du monde qui n'a pas de nom les mots vivent au bord des grouillances dans l'humide et le ridicule ils rampent pour avancer tout contre l'ombre Thomas Vinau

Trois territoires quotidiens, d’Estelle Clareton, Harold Rhéaume et Catherine La Frenière du 23 au 27 octobre à 20 h. à l’Agora de la danse Montréal (…) «On retrouve Estelle Clareton plongée dans une baignoire dans la pièce de Catherine La Frenière. Collaboratrice...

Je veux traîner le monde derrière mes yeux, toucher avec ses mains le corps du délit. On ne comprend pas le désert sans manger la poussière. On ne sait pas l’assiette sans façonner l’argile. Mon chemin passe par les jardins, le silence, l’odeur de terre....

Nous nous aimons à la folie, à la vie, à la mort. Je t’aimerai toujours. Nous avons tant de choses à faire ensemble, à commencer par nous aimer chaque jour un peu plus. Je t’envoie par la poste des anges un peu de ma chaleur, mes mains pliées en deux...

J’écris comme un canot s’éloigne en glissant sur le fleuve. Je ne veux pas réveiller les fleurs endormies, le rêve des enfants, la brume sur la rive. L’aviron effleure à peine le sillage du silence. Où l’on ferme le monde avec le pas des portes, j’ouvre...

Les évènements futurs, ils existent déjà. Ils murmurent derrière la porte. Ils frappent pour entrer. Ils se répandent derrière le passé. On les voit sans les voir. Ils fuient comme des coquerelles quand on éclaire la pièce. Ils trébuchent sur les meubles....

Ce texte m'a été inspiré par la lecture de deux romans : Le Dernier Frère ( Nathacha Appanah ) et Indian Tango ( Ananda Devi ). Je crois qu'il y a une musique aux mots, c'est difficile à expliquer, à cerner, on ne peut mettre le doigt dessus, c'est comme...

J’ai perdu mes pas au début de la route. J’ai planté des mots sans trouver le jardin. J’ai planté le décor bien plus loin que la scène. Quand s’ouvre le rideau, il donne sur la mer et se ferme comme un livre. Bien au-delà des phrases, les mots dansent...