prose

Le ciel s’étend tout nu sur les arbres, sa robe de nuit accrochée aux étoiles. Un vent lui fait la cour, un vent de belle force, tout en musculature, la peau fraîche, les doigts comme des agrafes, la poigne d’un bûcheron. Les fleurs se couchent devant...

Je n’ai jamais pu laisser un mot seul sur la page. J’ai peur qu’il se noie dans la mer du silence, qu’il se mette à pleurer ou qu’il s’ouvre les veines. J’ai quitté mon enfance pour la chercher ailleurs. Je ne veux pas des mots qui vivent d’écriture,...

Je prends les mots au pied de la lettre et les chausse comme je peux. Je les prends au mot. Je les arrange aux convenances de ma respiration et j’en tire les conséquences au lieu de tirer du gun. Je suis un passionné. Je cherche un mot qui ne pleure pas,...

Tes yeux palpitent comme un coeur. Tes battements de cils accompagnent ma voix. Tes mains volent comme des oiseaux. Tes hanches coulent comme un fleuve dans le lit de mes bras. J’ai planté mon oreille en plein centre de toi. J’écoute la lumière monter...

On cache la douleur sous des tas de papiers, les larmes dans ses poches. On fait tinter la peur dans un trousseau de clés. Toutes les pépites d’or arrachées à la terre sont des larmes de pierre. Le pain ne lève plus. On ne pétrit que cendre dans la farine...

Il fera noir. Le soleil brûle ses dernières cartouches. Les doigts de la mémoire saignent et l'horizon titube. La nuit ouvre son bureau d'étoiles. Un brin d'herbe mutile le dédain des vainqueurs et les victimes se révoltent. Mon loup est mort et j'ai...

à Céline Legault Faire le beau, faire la belle, faire la vaisselle ou du tricot, écrire, peindre ou chanter, faire apparaître à la surface des choses les traces humides d'un fleuve souterrain, ce sont tous des façons d'aimer. Avec du fil à plomb, du fil...

photo: Philippe Boite Loin de tous ceux qui parlent fort, ceux qui possèdent et dépossèdent, loin de ces morts repliés sur eux-mêmes, de ces forêts sans arbres au décor en transit, du clinquant des vitrines et du strass des stars, loin de ces hommes aux...

Ne restera-t-il de nous que quelques grains de sable, une poussière de laine au fond des poches, quelques larmes, quelques mots, quelques rires, le sel des souvenirs sur la peau du destin, de minuscules pattes de mouche, des odeurs, des parfums, des mirages,...

C'est fréquent le bonheur. Il se cache partout. On le déguste sur des biscottes et de petits bouts de pain. On l'entend miauler, japper, hurler. Il éclabousse les genoux dans l'eau fraîche d'un ruisseau. Il se couche avec nous. Il fait de crocs-en-jambes...