prose

Il me faut peu de chose pour oublier ma vie boiteuse, une simple odeur me prenant par surprise, un appel de ma fille, un sourire de mon loup, une ortie au milieu d’une pelouse. J’en oublie tout, les lézardes du mur, le pain sec sur la table, la cruche...

Depuis qu’on achète et qu’on vend, on ne vit plus pour les bonnes raisons. Les mains perdent leur sens dans les bras du commerce. Le cœur gravé sur son écorce, un vieil arbre se demande s’il en est responsable. Les noms écrits dessous lui rappellent son...

Lorsque le vent forcit, la terre devient collante. Elle se déguenille pour faire place à la neige. Les érables ont la tête comme un feu de forêt. Le vent dévore un morceau de colline, laissant des miettes pour les ruisseaux. Lorsque tout gèle et craque,...

Des enfants tête-bêche écrivent à l’envers. Ils imitent les nuages qui crawlent sur le ciel. Dès que tout devient nuit, je barbouille une feuille blanche pour éclairer la chambre. Tout commence par le manque. Le monde est plein de vides qui n’en sont...

Il est difficile d’être libre. C’est comme nager en eau libre. Ce n’est pas prendre la fuite mais ouvrir une nouvelle voie. Il ne suffit pas d’opposer la théorie à l’odorat, la pensée au toucher, l’usine à la parole, la cervelle à la vue, la rue à la...

Aujourd’hui où il est devenu suspect de marcher sans but, la promenade est une forme de rébellion. Dans la cité des arbres, chaque sentier est unique. Le plus sombre bosquet est un espace ouvert. J’aime être entouré de milliards de feuilles. J’avance...

Dans la pièce où j’écris, je dois refaire le vide. Elle est trop pleine de mots. Ils se bousculent entre eux et sèment la pagaille. J’enlève mes lunettes pour regarder la nuit sans vitre. À quoi bon ouvrir les bras, s’il n’y a personne à mettre dedans....

Les jours de paranoïa, je me demande combien ils sont dans ma peau à vouloir me faire la peau, à troquer la chair des mots pour le cuir d’un cahier. Les faux pas mènent plus loin que les marches militaires. Des pensées frôlent ma tête sans déplacer un...

Le ridicule ne tue pas. Il fait les lois qui permettent le meurtre, l’injustice, les rapines. Les pas qu’on ne fait pas finissent par obstruer la route. Les gestes qu’on oublie, on les refait sans cesse. Les caresses qu’on refuse nous attachent les mains....

Ce qui est à la mode a le côté périssable des choses. L’exubérance de l’automne prédispose à l’hiver. Sur une scène invisible, la nuit répète sans costumes l’apparition du jour. L’auteur apporte au livre ce qu’il prend chez les autres. Le lecteur y trouve...