prose

Depuis qu’on met du pétrole dans leur soupe, les gens se prennent pour des moteurs. Les écrans plasma ne digèrent pas le jus de légumes. En autant qu’on mette quelques sous dans leur poche, les gens votent pour n’importe quoi, la guerre, la famine, l’injustice,...

La société est de plus en infirme au niveau de l’éthique. Si l’on cessait de développer l’économie, on serait rendu plus loin dans notre évolution. Il n’est pas normal qu’on privilégie la pollution au détriment des énergies douces, que l’industrie du...

Vivons-nous tous sur la même terre ? Là-bas, le chant des douilles, les éclats de ciment arrachés par les balles, la chair des enfants déchiquetée par les mines. Ici, le coton ouaté, le cocon, le confort des lits, l’eau pure des piscines, le blanc des...

Que dire de la verrue morale des élus qui ne pensent qu’à leur poche, des hommes d’affaires véreux qui rançonnent la vie ? Du trafic d’influence aux congestions routières, de prozac en pop-corn, de bakchich en pourboire, leurs petits coqs de province...

Ils ont beau réchauffer l’atmosphère, le torchon brûle entre le bœuf et l’âne, entre le corps et l’âme. La chaleur de la crèche n’était qu’un feu de paille. Enrôlé contre son gré par le noir des soutanes, l’enfant né dans l’étable boite déjà du cœur....

Mon cœur est un colosse soulevant l’espérance. Avec mes mots comme des têtes d’épingle, les guenilles d’un gueux sont les habits d’un prince. Le vent avec ses doigts tronqués dépeigne les bosquets. Je dépose mes mots sur la douleur industrielle. Je suis...

Il suffit de fermer les yeux pour retrouver un monde de bruits et de sons. En les rouvrant, on voit aussi par les oreilles. Les corneilles nous cassent les tympans comme des Artaban. C’est à peine si le soleil transparaît. L’air gèle dans la bouche. Le...

Je traîne un pays dans ma langue, de la source à l’estuaire, de la graine à la pomme, de la peur à l’espoir. Lorsque le vent traverse le grillage des mots, j’entends sa musique. J’aimerais croire en tout, mais l’homme se trompe trop souvent, alors je...

Voilà c’est fait, l’homme se mange lui-même. Les abeilles butinent le sucre des poubelles. Qui a caché le soleil dans la poche d’un imper ? Qui a sucré la terre montée en neige ? L’éventail d’une main remue le vent des gestes. Tout a le même passé, le...

La neige tombe en aveugle. Je me suis fait des yeux pour traverser l’hiver, des mains pour tourner les pages, des bûches pour nourrir le feu, des pas de Petit Poucet pour retrouver ma route. J’ai posé mon cahier sur la table. Un cerne de café au milieu...