prose

D’une pomme à l’autre, la terre s’alimente. Du plancton au banc de baleines, la mer se nourrit. Un grain de sable peut devenir une perle et le charbon un diamant. Les musaraignes ont beau se faire des tunnels sous six pieds de neige, un aigle les détecte....

Sur les autoroutes de la couleur du deuil, les valises de char ont la taille d’un cercueil. L’homme ne rêve plus. Quand il raisonne, sa tête résonne comme une tirelire. Il y a ceux qui cueillent les fruits mûrs et d’autres des sous noirs, ceux qui bâtissent...

À peine vivants, à peine morts, où en sommes-nous avec le temps ? À force de marcher sans rien voir, pas un grain de poussière, pas un atome d’atome, j’ai fini par atteindre le vide, par voir l’invisible. Une bizarre de chaise fait le dos rond sur cinq...

Mon cœur bat fort sous ma chemise, à petits coups pressés, puis à grands coups plus forts. Il bat pour toi, mon amour. Il éclot comme une fleur. Je te regarde du fond de moi. Je te vois de partout. Retiens-moi si je tombe, je te porterai mieux. Je t’aime...

La neige tombe en aveugle. Je me suis fait des yeux pour traverser l’hiver, des mains pour tourner les pages, des bûches pour nourrir le feu, des pas de Petit Poucet pour retrouver ma route. J’ai posé mon cahier sur la table. Un cerne de café au milieu...

La terre n’appartient pas à ceux qui volent et qui spéculent. Elle se prête à ceux qui passent et qui s’arrêtent. Entre ceux qui se vendent et ceux qui les achètent, il n’y a rien d’autre que du papier monnaie. Je ne suis ni les uns ni les autres. Chacun...

Rien ne change à St-Fer, sinon pour le pire. On s’apprête à élire * les mêmes sniffeux d’essence, les mêmes adorateurs de sous noirs, les mêmes poseurs de bâillon, les mêmes lécheurs de bottes, les mêmes qui jouissent à la vue d’une pépine ou d’une benne...

Des montagnes enjambées de pylônes encerclent le village. D’immenses pales tranchent le ciel en kilowatts amers. Tout se mélange dans ma tête, un nectar de bonnes nouvelles, un hectare de mauvaises, des huées de colère, des hourras de bonheur. Où est...

Nous ne sommes jamais au-dessus de la souffrance ou de la joie, à peine en-dessous. Tant qu’on reste un homme, on n’est jamais tout à fait bête, mi-ange mi-démon. On a tous un double qui nous prend à la gorge, une main en forme de larme, une autre en...

L’hiver jette son châle sur les épaules du relief. Quand le lac est glacé, il s’éclaire comme la joue d’un cadavre. Les rives prennent des airs de linceul. Les yeux ne plongent plus dans la mémoire de l’eau. Sous la couverture blanche des flocons, les...