prose

Le clocher se réveille avant moi. La ligne d’horizon continue de monter. Le bonjour des oiseaux s’envole d’un bosquet, défroissant la lumière. Le jardin rêve encore de fleurs inconnues. Les coups de feu, les épines et les clous sont remis à demain. En...

Les nuages blessés descendent jusqu’aux larmes. Restent-ils encore des hommes parmi les hommes, des mots qui tapent du pied dans le ronron poétique, la voix d’un corps vivant sous les habits d’emprunt, un peu du bruit de l’âme dans les brumes cérébrales...

Sur le ring du lac, le vent boxe des polochons de brume. J’ai lâché les idées au profit du sanglot, les opinions au bénéfice du rire. Qu’importe tout le reste, les médailles, l’argent, le travail, les papiers, les diplômes. L’important, c’est d’aimer....

Un homme s’écrit à travers les mots, des morceaux d’homme, des bouts, juste des bouts, un bras, une cervelle, le fond du cœur. Il pourrait se briser d’un seul coup de crayon. Il se lève de la page avec des mains au bout des phrases, une caresse peut-être,...

On a séduit des innocents pour en faire des soldats. Les yeux des délateurs encombrent l’espérance. Quand l’homme raconte ses naufrages, je n’entends pas la mer mais les mauvais bateaux, les rafiots servant de négriers, les soutes remplies d’armes, les...

Les hommes ont commencé par se lancer des pierres. De ces pierres, ils ont fait des murs, des prisons, des églises. Ils ont fait des martyrs avec les blessés, puis ont crée un dieu. C’est incroyable ce que les hommes inventent pour éviter d’aimer. La...

Je t’attends. Viens pour moi, pour toi, pour nous, mon amour. Chaque mot est un geste. Je te fais l’amour à chaque mot. Nous nous aimons depuis longtemps. Sans même nous connaître, nos regards se cherchaient. Quand il neige par ici, il neige aussi là-bas...

Les travailleurs quittent le chantier. Les acrobates de l’acier ont rangé leur filet. Sous leurs talons, des larmes de cristal craquent. Ils ont dénaturé le visage des pierres. Les mats des éoliennes rongent le ciel comme une rangée de dents. La pelle...

Contrairement à ce que je laisse entendre, je ne pense pas qu’aux mots. Je pense d’abord à vivre et l’écriture suit. Même parallèle aux choses, je marche de travers. S’il est facile de comprendre le monde, il est plus difficile de comprendre les hommes....

On écrit toujours à propos de tout et de rien. Ce n’est pas le sujet qui fait la poésie, ce sont les mots, la façon dont ils s’ordonnent ou se refusent. Même s’il lui manque un bras, une jambe, une phrase, le texte finit toujours par avancer. À quoi peut-on...