prose

Même en pleine accalmie, des mots sortent de ma tête et foutent le désordre au milieu du silence. Ils laissent des taches sur le parquet du cœur, des graffitis sur les poumons, des cicatrices un peu partout. Ils réveillent les poules avant l’heure du...

Dans ce pays sans bon sens, nous sommes si peu à être nous. Tant de neige à étreindre nous a coupé les bras. L’été nous chasse de nous-mêmes. L’hiver nous y ramène. Il ne sert à rien de courser contre la montre ni de jeter les dés. On a faussé le jeu...

Je ne suis pas un homme de lettres, mais un être de parole. Les épaules, les mots, les mains, tout bouge quand j’écris. On peut rester ludique, tout en donnant aux mots, même les plus légers, un poids métaphysique. Chaque phrase qu’on écrit doit respirer...

Quatre éléments ont suffit pour commencer la vie et c’est eux qu’on pollue. Sans un peu de révolte, même l’eau de l’âme sent la merde. Je veux être ce vent qui traverse les cages pour les laisser plus vides. J’ai franchi la colline au-delà des grands...

Il fait froid sur le monde. L’été s’habille en coat d’hiver. Les chats se couchent dans leur poil. Les heures se ficèlent en paquets de minutes. Je reste nez au mur sans autre odeur que l’homme. Je suis entré tout en sachant. Je reste sans savoir. Trop...

Ne me parlez plus d’économie. La vie est une affaire à fonds perdus. Elle se moque du profit. Il n’y a plus d’Indiens au pays des Comanches. Ils errent dans les villes, une bouteille à la main, les veines tailladées par des miroirs de toc. Il n’y a plus...

Pour toucher l’invisible, j’ai dessiné en noir l’escalier des aveugles. Les images appareillent du petit port des yeux. Ce ne sont pas les mains qui ont forgé les chaînes, mais plutôt les idées. Les chemins qu’il faut prendre ne sont pas sur la carte....

Ceux qu’on installe dans la merde, on leur fait croire qu’elle sent bon. Ceux qui détiennent le pouvoir finissent par croire qu’ils le méritent. Heureusement qu’il y a toujours des exceptions. Dans le silence des grands fonds, les mammifères marins sont...

Dans le marché de dupes qu’est le cours de la Bourse, on oublie tout de l’homme, de la graine et du fruit. Il faut téléphoner pour se parler. La présence est ailleurs. Dans les châteaux de cartes, les figures sont frimées. Les deux de pique s’habillent...

Je veux représenter la vie, des nœuds du bois aux nœuds coulants, de la poigne à l’étreinte, de la peau de vache au cuir des bottes, de la peau d’ours aux vêtements de soie, de l’étoile qui tombe à la sève qui monte, du théâtre des ombres à la lumière...