prose

Il faudrait que la dignité de l’âme l’emporte sur la cupidité. Dans la maison des millionnaires, les murs ont des oreilles. Chaque fleur est un micro. Même si leurs mensonges s’habillent en prince, peu importe ce qu’ils manigancent, le sourire des hommes...

Il a neigé cette nuit. Le froid est venu trancher les tendons de l’automne. L’eau du lac a changée. Le pays dort, aveugle comme une taupe. La peau tournée vers le silence, la terre s’assoupit. Une blanche hémorragie étouffe les brindilles. Les routes...

Je te regarde quand j’écris. Tous ces mots pour te voir. Toutes ces phrases pour t’aimer, retrouver ton odeur dans le parfum de l’encre, ta faim entre les lignes. Ton visage est unique. Je le reconnais dans la beauté des choses, la trop rare bonté, la...

Dans mon surplus de moins, j’ai ajouté du plus. Il fait beau ce matin. Les heures d’anémie se colorent d’espoir. Une fillette fait rire sa poupée. Les concours de mourants ont cessé pour un temps. La table est mise. Les portes sont ouvertes pour le vent...

Faisant la sourde oreille à l’appel des fous, piétinant les plates-bandes du cœur, chaussant les pas perdus avec les pieds des morts, faisant le pied de grue derrière la moindre file d’attente, payant comptant pour du néant, tirant du gun ou du couteau,...

Après l’assassinat des villes en dépotoirs publics vient celui des campagnes en sites touristiques. Les oiseaux s'enlisent sur une mer de mazout. Les phares des autos font des trous dans le réel où se perdent les routes. L'autre meurt devant nous, nous...

C olle ta peau sur la mienne, il fait froid par ici. Met ta langue dans ma bouche, qu’elle me parle d’amour. Met ta main sur mon cœur, qu’il se remette à battre. Je me retire en toi pour être plus présent. Le bruit du monde obscurcit la lumière. Je me...

Un véritable amour ne finit jamais mal. Il ne finit jamais. Avec toi, tout est beau, tout est simple, tout est sauvé. C’est pour toi que j’existe, que j’ouvre les paupières, que je mords dans la vie. Je t’ai voulu. Je te veux. Je t’aime. Je t’aimerai....

L’économie détraque les aiguillages du rêve. Je ne ravaude plus le canevas des larmes qui jaunissent la page, le vieux Littré avec ses fils recousus. Je ne crois plus aux morts sans lendemain, aux routes sans ornières. Je laisse un peu de vie sur des...

Je ne crois pas en Dieu mais j’aime que la prière remplace le travail. Je suis un morceau d’ermite, de paysan, de poète, un morceau de chacun. Chaque instant est un morceau d’éternité. Chaque oiseau, chaque fleur, chaque pierre est un morceau d’amour....