prose

J’ai déjà eu le matériel nécessaire pour bâtir un avenir mais il manquait toujours une vis, un bardeau, un outil. J’ai fini par en faire une sculpture aussi belle qu’inutile. Je vis à la dérive. J’écris sans projet, sans idée, sans plan, un peu n’importe...

La terre se donne à des butors qui ne savent pas embrasser. Ils labourent le sol avec des mains de fer, des bras hydrauliques, des pelles mécaniques. Ça laisse des cicatrices de béton, des traces, des lambeaux, des taches de mazout et des restes épars....

L’hiver arrive toujours trop vite avec ses pieds plats comme des raquettes, ses grosses bottes de feutre, ses yeux coupants comme la glace, ses mitaines à poêle rembourrées d’espérance. Les cabanes à sève s’emmitouflent d’écorce. Les canards lèvent le...

Tout recommence sans jamais être pareil. Un oiseau appuie sa gorge sur la paille pour arrondir son nid. La brume se soulève et cache l’horizon. Le foin, peu à peu, se transforme en neige, le lac en pont de glace. Penchée sur son cahier, la pluie s’applique...

Depuis tout petit, je ne veux pas grandir. J’oppose mes petits mots aux géants de métal, la douceur au béton, la tendresse à l’argent. Il m’arrive de dormir la tête sur un cahier, affalé sur une phrase, une virgule me chatouillant le nez. Mes rêves sont...

Où aller quand tous les chemins mènent à la banque, quand tous les hommes parlent en monnaie, quand tous les gestes s’aplatissent en carte de crédit ? Où trouver l’absolu quand Dieu lui-même vend son âme, quand Bach devient sourd dans les oreilles numériques,...

Les poches du rêve sont trouées par le poids des monnaies. Il y a trop de choses cassées dans l’armoire du cœur, d’amours trahis, d’espoirs émasculés, de meurtres domestiques, trop de banquiers, de commis d’antichambre carburant à la peur, de magouilleurs...

Dans cette vie mal cousue, je peins le paysage avec des restes pleins d’espoir. Je mets des fleurs en pot dans le logis du cœur. L’éternité commence ici. L’oiseau qui chante ne sait rien du silence. Entre l’échelle et les barreaux, j’ai pris la courte...

Toujours posés à l’envers, les points d’interrogation sont des crochets qui ne servent plus à rien. Aucune réponse ne peut s’y accrocher. Est-ce vraiment nécessaire de savoir où l’on va ? Je ne veux pas d’un Dieu qui soit un douanier. À chaque enterrement,...

J’apprends à lire dans l’herbe l’itinéraire des fourmis, le gîte caché des lièvres, mais quand le vent dépasse les collines, je n’arrive plus à rattraper le temps. Je rêvasse dans l’herbe des secondes. Les pointes de sapin grafignent l’eau du ciel. De...