prose

N ous sommes là à nous mépriser mutuellement, prêts à nous faire la guerre, alors que nous pourrions aimer. Notre existence futile en serait plus utile. Le droit de vivre se mérite comme celui de mourir. Quand les plombs sautent dans la tête, le cœur...

L es chiens aboient, la caravane passe , mais les chiens dogmatiques avec leur bouche en arme ont mordu le proverbe. Entre les mains liées et l’orgueil des choses, nous n’avons plus que la langue pour bâtir un pays et faire l’histoire. Il y a longtemps...

T out n’est pas mort mais il arrive que les choses n’y soient plus quand je les dis. Sous la neige qui fond quelques os de bois gris attirent les insectes. Des nuages pendouillent sur la ligne d’horizon, les caleçons du ciel, les derniers bas de laine,...

I l pleut à verse. Depuis deux semaines, nous passons des sandales aux raquettes, de la peau douce à la peau d’ours. D’un nuage d’idées, la pluie tombe en images. Le ciel vide son sac. Les heures de la neige sont comptées. On verra bientôt ce que l’hiver...

L ’immonde a usurpé le visage de la démocratie. À chaque vote on pille un peu plus la planète. Chacun promène son nom sans montrer son visage. Chacun porte un salaire comme une identité. Les klaxons sonnent faux dans le vent des réclames. On met le monde...

L ’hiver commence à ne plus être là. J’ai sorti mes sandales, mon bazou, mon gazou. Le froid se fait timide. Les bras noirs des arbres se sentent plus légers. Le vent retire un à un ses vêtements invisibles et les oiseaux s’ébrouent dans le striptease...

D ans mes nuits blanches tachées d’encre, il me semble renaître. Une lampe s’allume que je croyais détruite. Un univers se forme d’un assemblage de mots. Les phrases sont des bras, des arbres, des nuages. Il ne pleut jamais par hasard. Le vent de l’eau...

I l pleut à verse. Depuis deux semaines, nous passons des sandales aux raquettes, de la peau douce à la peau d’ours. D’un nuage d’idées, la pluie tombe en images. Le ciel vide son sac. Les heures de la neige sont comptées. On verra bientôt ce que l’hiver...

L e cœur pèse à peine dans la balance des choses. On lui préfère l’argent, la fonction, l’apparat. Je sais de quelle violence est capable le monde depuis qu’il compte ses sous. Il ne compte plus les coups. Ils tombent de partout comme une pluie de peur....

O n existe par le manque comme on apprend par ignorance. Les mots nous portent bien plus loin que les pas. Il n’y a pas que l’homme dans l’homme, il y a ce qu’il peut être. L’âme n’est pas une abstraction. Elle tient l’homme debout. Tapi au fond de moi,...