prose

Ce vendredi, le 30 juillet, j'aurai le privilège et le plaisir de participer au récital de poésie à La Gamacherie de Norbertville dans le cadre de l’événement « LA PAROLE EST AUX ACTES » La soirée débutera à 20 h 30 alors que poètes et poétesses de tous...

Q ui piétine les fleurs dans les jardins où personne ne marche ? Une pensée parfois me frôle les cheveux et dépeigne la phrase. Il y a toujours quelque chose de plus grand qui nous porte. Je veux des mots où tout reste debout, une parole sans voile, un...

L es pommes ratatinent. Les montagnes s’écrasent. Les érables ont soif. La peau sanglote dans sa cage d’habits. Traçant des routes de chair battue et semant des champs de mines, les grands spéculateurs, sous la bénédiction des prêtres, ces assassins de...

Ce matin, faute de mots, je parle avec les mains. Je ne dis rien de plus que la chaleur du corps, le port de tête où naviguent les rides, la douleur du monde, la morsure des nuits. Celui qui perd son violon en cherchant son archet ne voulait pas jouer....

D ans la chambre des mots, un neurone lève la main. Un autre se fait la malle par la porte d’en arrière. Un non-sens le suit. Une image vaut mille mots. Un visage vaut mille rides. Une métaphore s’évertue à prendre la parole. Des voyelles volent pas....

S oirée de rêve et de solidarité hier à Saint-Ferdinand où j'ai renoué avec une bande d'artistes éveillés et vibrants, les Gagné, La Frenière, Gamache, Leblanc, Vanasse, Huot... Une fois dépassé le crochet du 5e rang, nous alunissons littéralement ailleurs...

O n marche et on respire sans savoir pourquoi. On ne tient pas la vie en laisse sans y perdre son âme. Certains survivent. D’autres s’égarent. Sur un parterre de seringues, à force de faire les cent pas, une trompette à la bouche, Chet Baker s’est tiré...

"Dans la nuit du 15 au 16 juin, Nathalie Riera, poète et créatrice de la revue "Les carnets d'Eucharis", son compagnon et son enfant ont été victimes du déluge meurtrier qui s'est abattu sur le département du Var. Leur modeste demeure a été inondée par...

U n texte traîne sur ma table de chevet. Je ne me souviens plus de m’être réveillé pour écrire. Un drôle de texte. Un paragraphe au costume étriqué. Un autre aux pantalons trop longs. Les virgules éclatent comme des clous sur le plancher des phrases....

O n n’a plus d’empathie. Les yeux se font voyeurs sur la douleur des autres. On télévise à l’heure de pointe les enfants affamés, les victimes du jour, les grimaces guerrières. On quête pour le cancer entre deux pubs de bière. On investit davantage dans...