prose

Je ne suis pas la parenthèse qu'on referme mais le point de suspension. Je ne suis pas le nom mais le verbe. Je ne suis pas le verbe avoir. Je suis le verbe être, le verbe aimer. Je me conjugue à tous les temps. Je vois les morts à l'intérieur des yeux...

Dites 33, dit le docteur. Et pourquoi donc ? Le fait de prononcer des "t" et des "r" renseigne sur l'état de notre gorge. La poésie a-t-elle parfois mal à la gorge ? Le poète certainement, à déclamer dans les déserts ou à tenter, pauvre fou, de couvrir...

Le Cochon SouRiant, le Centre Culturel Oscar Dhu et Fig 5 présentent Céilidh Échos d'Écosse Premières représentations : vendredi 26 et samedi 27 juin à 20h30 Théâtre multi-media à Lingwick sous le chapiteau du Cochon SouRiant, les vendredis et samedis...

Ces mots que je voudrais liés aux lèvres éternelles, ce sont de simples mots, des mots de pain d'épice, des mots de peine et de misère, des mots de peur et de bonheur, des mots de contrebande. Ce ne sont pas des mots dociles. Ils tirent à hue et à dia,...

C'est toujours pareil Il n'y a que deux sortes D'êtres humains Ceux qui tiennent le fusil Et ceux qui creusent N'en déplaise à Blondin La poésie Se tiendra toujours du côté De ceux qui creusent Thomas Vinau

Le 54e Microbe est prêt et partira demain, même si c'est le numéro de juillet. Au sommaire de ce #54, vous découvrirez des textes inédits de Éric Allard, Sophie de Bellefroid, Théophile de Giraud, Éric Dejaeger, Didier de Lannoy, John Ellyton, Jean Marc...

Spectacle de lancement et bénéfice Montréal, le 4 juin 2009- Les Apatrides Anonymes vous invitent à un concert- bénéfice au Café Chaos le 25 juin prochain . Dès 20h, slammers et groupes de musique se succéderont sur la petite scène de la coopérative de...

Dans le vieux cœur du monde où l'aorte s'ébrèche, parmi l'envahissement des choses, l'encombrement du mal, la maigreur des blés, la peau des portefeuilles plus morte que la mort, la vie est contrefaite de promesses éthyliques. Sur la planète infirme,...

Les arbres morts nourrissent le ventre de l'humus. Les fleurs d'un charnier transfigurent la mort. Chaque jour est sacré. Chaque matin, j'écoute la prière des oiseaux dans l'église de l'air, la messe des cigales, la communion des bêtes sur le bord d'un...

Le vent souffle dans les halles du marché couvert. Malgré cette odeur de mariage, le vent est incisif et il fait froid. Les villageois discutent, tout le monde est content, du moins pas mécontent, au pire certain s'ennuient un peu. J'ai déjà trop bu....