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Qu'est-ce qu'un poète?
« Qu’est-ce qu’un poète au fond, si c’est vraiment un poète ? C’est un enfant qui s’étonne des choses qui lui arrivent, une fois qu’il est devenu adulte. » Umberto Saba (1883-1957) APRÈS LA TRISTESSE Ce pain a la saveur d’un souvenir, mangé dans cette...
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J'explique certaines choses
mais de chaque enfant mort surgit un fusil avec des yeux, mais de chaque crime naissent des balles qui trouveront un jour l'endroit de votre coeur. Vous allez demander pourquoi votre poésie ne parle-t-elle pas du rêve, des feuilles, des grands volcans...
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Pianissimo
L'Ensemble Normand Guilbeault "Moanin" Musique de Charles Mingus Normand Guilbeault, basse Claude Lavergne, batterie Mathieu Bélanger, clarinette Jean Derome... Dans le murmure du silence, l’orchestre joue pianissimo. Le batteur joue du balai sur la caisse...
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Sieste
Qui de nous deux savait jusqu’où retentiraient nos rires Dans la grève de l’eau ton corps se fait une peau proche de la mienne En mains mêlées nous vivons dans la persistance du jour attentifs à l’appel de nos gestes courbés et dans la géométrie du rêve...
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Je n'ai pas de frères de race
Je n'ai pas de frères de race, J'ai des frères de condition, des frères de fortune et d'infortune, de même fragilité, de même trouble et pareillement promis à la poussière et pareillement entêtés à servir si possible à quelque chose à quelqu'un , même...
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Denise Desautels
un cliché montre l'intime plaie à la surface le rouge à vif expurgé de sa douleur une touche de grenat et de carmin une teinte de plus dans la splendide orgie du paysage entassée parmi tant d'autres attendant d'être saisie par les caprices d'une paupière...
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Apollinaire
Violoncelle : Naïs Glasson Poème : Guillaume Apollinaire extrait de "Poèmes à Lou" Editions Poésie / Gallimard Scène nocturne du 22 Avril 1915 Gui chante pou... Mon ptit Lou adoré Je voudrais mourir un jour que tu m’aimes Je voudrais être beau pour que...
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Je suis la femme
Je suis la femme bandée cousue de fils d'or et lacérée de cicatrices on me lit au travers de mes blessures qui racontent mieux que moi les combats, les luttes et les désenchantements je suis la femme assise prête à se relever pour dire non aux violences...
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Chanson d'Orphée
Je mettrai ma main au feu le plus tard si cela se peut la peau, la chair, les nerfs, les os je partirai sur ce vaisseau transi de flammes, rempli d'oiseaux je partirai sans dire un mot sans escales, sans repos la peau, la chair, les nerfs, les os Mon...
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Désespoir du soleil
Dernière photo de Desnos au camp de concentration. C'est le poème du jour qui commence dans la fumée odorante du chocolat et le monotone tac tac du cireur qui s'étonne de voir sur les marches de l'escalier les traces des griffes du voyageur de la nuit....
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Bénédetti
Toutes les parcelles de ma vie ont quelque chose de toi et en réalité cela n’a rien d’extraordinaire tu le sais tout aussi objectivement que moi cependant il y a quelque chose que je voudrais préciser quand je dis toutes les parcelles je ne fais pas seulement...
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Ce coeur qui a détesté la guerre
Ce cœur qui a détesté la guerre, Aujourd'hui désire le combat et la bataille. Ce cœur qui n'a battu qu'au rythme des marées et des saisons des heures du jour et de la nuit, s'enflamme maintenant et envoie ses veines un sang palpitant de salpêtre et de...
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Migration
Je me nommerai Mississippi Assiniboine Azueï Oaxaca j’aurai un nom de reine ma fleur d’origine Je suis j’existe je suis venue apporter la lumière aux nations je suis venue avec la lumière Je suis revenue pour rester je suis revenue pour prendre pays lui...
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Campagnes
De loin on la sentait venir, déserte et rauque sous la danse d'un soleil tragique, elle n'avait pour silence que la face muette des marais et pour couleurs les chemins roux et les herbes calcinées... Après-midi, elle brûlait au soleil comme un royaume...
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Au Blue Blaze Café
Avec le ciel pour seule couverture J’oublie les embarras du monde Cette nuit qui sait combien de fleurs sont tombées ? Les messagers ailés volent au-dessus des océans. Ils vont et viennent mais sans laisser de trace Que sont devenus nos rêves d'oasis...
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Jean Prévost
Jean Prévost est un poète liquidé par les nazis dans le maquis du Vercors le 1er août 1944. Au tout début de son entrée en résistance, il avait écrit cette lettre- poème à sa femme Claude... Claude, si la guerre incertaine Un de ces beaux matins m'emmène...
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La ferme
Ça commence avec un homme seul au milieu de son champ, les yeux dans le vide; Ça commence avec les os debout d’un orme mort, les os debout d’un orme; Avec un enfant sur une clôture qui regarde les nuages défiler au travers de l’orme mort et qui sent lentement...
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Poème 230
C'est pour ça--qu'on accepte le Souffle-- C'est grâce à ça--qu'on joute avec la Mort-- Cet individu ne peut toucher à ma Couronne-- C'est pour ça--que je gagne mon titre-- Ah, voir la royauté Devant ma nécessité--s'abaisser-- Là où cela est avec moi--...
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Sur le sens du mot migrant
J’ai toujours trouvé faux le nom qu’on nous donnait : émigrants. Le mot veut dire expatriés ; mais nous Ne sommes pas partis de notre gré Pour librement choisir une autre terre ; Nous n’avons pas quitté notre pays pour vivre ailleurs, toujours s’il se...
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Réalité fulgurante
Portrait de Prével par Antonin Artaud Il faudrait écrire comme on vit, sans penser, et que se dessine le ciel tel qu’on peut l’apercevoir un matin de neige brûlé par la solitude des toits, qui déchirent les lambeaux des étoiles suspendues à faible hauteur....
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J'aurai ton âge
à mon père Arthur Pleau (1922-1976) "en quelques lignes comment rejoindre le soleil perdu que tu retiens je t’écris tel un décalque dans l’effleurement des feuilles mes poèmes sont fréquemment ton contour mais je ne le dis à personne alentour de moi le...
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Terre à bonheur
Un mot n’est pas un clou Qu’on pique sur la plage et qui, là, reste seul, Egaré sur le blanc au milieu d’autres mots Un mot C’est plein de mains Qui cherchent à toucher Un mot, ça va A la recherche d’autres mots Pour quelque chose Ça veut dire, ça veut...
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Le règne végétal
Celui qui entre par hasard dans la demeure d'un poète Ne sait pas que les meubles ont pouvoir sur lui Que chaque nœud du bois renferme davantage De cris d'oiseaux que tout le cœur de la forêt Il suffit qu'une lampe pose son cou de femme À la tombée du...
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Chaussés de bottes de sept lieux
Chaussés de bottes de sept lieues Buvons à ton chapeau de coyote rayé Ma douce ma voix ma rivière Ma rayonnante scriboulinante Mon anti-satanique rataplanche Ma Grande Ourse ma Bételgeuse Mon astragale ma vlimeuse Ma charmante désincarnée Ma divertisseuse...
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La poésie
Je n'ai jamais su parler de la poésie et pourtant, je saurai la reconnaître, la ressentir comme un cochon devant sa truffe. Poésie vérité selon Goethe. Mentir vrai nous dit Aragon. La poésie est peut-être cet espace de liberté, qui permet d'exercer notre...