Top articles
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Géologie du moi
Un poème est une personne nue. Bob Dylan Je suis la gifle du médecin qui me ranima. (Chaque gifle ensuite tentant de me ranimer me détruisit.) ... Je suis tous les scénarios possibles ; les rideaux tirés, d’autres rideaux derrière les rideaux et les murs...
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Vous n'aimez pas Israël
À tous ceux et celles qui ont signé le texte « Nous appuyons Israël » publié au Devoir du 4 août 2014, je vous dis ceci: Vous n’aimez pas Israël. Avec des amis comme vous, Israël n’a pas besoin d’ennemis. Votre lettre est un missile d’aveuglement. Vous...
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On s'obstinait
On s’obstinait à renforcer des digues à haler un monde d’encre et de silence. On osait parler aux étrangers qui peuplaient nos songes. On disait ces ailleurs et ces mille riens qui comblaient le vide. Sans doute rien ne nous sera donné ce murmure de nos...
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La malendurance
Où sont nos villages debout Qu’avons-nous fait de nos maisons de pierre Et de nos hivers bout à bout Le silence des statues est pesant de mémoire Sur le chemin d’allégeance Nous avons cousu les lèvres de nos épouvantails Et laissé tomber semences et bétail...
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Presque rien
Je n’irai plus errer au loin. J’ai retrouvé ma peau, mes paupières, mes pas, ceux qui tournaient en rond au carrefour du vide. Ils marchent sous mes pieds en remuant la terre. Ils caressent en montant les flancs d’une colline. Je porte dans mes vers,...
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Loin du marketing
Prix Loin du marketing Sixième édition Comme son nom l’indique, le prix Loin du marketing est voué à honorer un écrivain dont les éditeurs n’ont pas les moyens de se payer placards en chêne dans la presse pipeule, attachées de presse aux jolies menottes,...
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Le cancer littéraire
- la véritable maladie du littéraire serait sans doute qu’il n’ait jamais fait ses deuils des Baudelaire, Verlaine, Rimbaud, Mallarmé, Hugo, Céline, Char, etc… . hors jamais une main ne pourra faire revivre ces esprits ni leur langue, et si leur manière...
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J'habite mes chaussures
J’avance comme un clou dans le bois dur des hommes. À droite, sur le mur, le visage de l’ombre que les rides ont sculptée. À gauche, la lampe qui fusille les dernières phalènes. Je n’ai plus de maison. J’habite mes chaussures. Je transporte des mots dans...
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Sur les épaules du vent
D ans le grand verre des hommes, le monde se vide et se remplit. Je me désaltère à l’eau du paysage. Il manque toujours quelque chose pour faire un tout. À la longue, les trains de chaises que j’inventais enfant sont devenus des phrases. Nulle gare ne...
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Le silence et l'oubli
L'auteur de plus de 80 livres, comprenant des romans, des pièces de théâtre, des chroniques, des récits, des essais, des biographies, des articles dont plusieurs marqueront pour longtemps l'histoire de la littérature québécoise, est maintenant réduit...
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Trop fragiles
Pourquoi l’homme veut-il toujours grandir et s’agrandir ? En terme d’évolution, la grosseur est une fragilité. Les petites prêles au bord des routes sont plus vieilles que nous. En traversant les millénaires, les arbres sont devenus fougères. Avec le...
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Du pain et des pierres
"L'écriture, c'est la place du mort ... Mais je crois aussi qu'écrire, c'est une manière de renaître, c'est porter la parole de ceux qu'on risque de tuer. Je prends la parole pour ceux qui ne peuvent parler, pour les fous, pour les détenus, pour ceux...
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Ce n'est plus moi
Mes chers parents, ne pleurez pas je me pends je n'ai pas de travail je ne veux pas rester une bouche inutile tout ce que je possède donnez-le à ma soeur. Alain Liévin - 23 ans Douvrin, 24 juin 1975 Tristan ce n'est pas moi ce n'est plus moi ce n'est...
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Le chemin
L ’éclat de l’eau, l’éclair dans l’orage, le foin d’odeur, quelles merveilles. J’espère qu’il y aura toujours un petit baveux pour nous apprendre à vivre, une révoltée sublime pour rendre la colère le plus tendre possible. Au lieu de frapper dans le vide...
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Tristan ce n'est plus moi
Tristan ce n'est pas moi ce n'est plus moi ce n'est pas encore moi c'est un nom à venir un nom à rassembler en pain à rassembler en pierre un nom à convertir en peuple c'est la fin des poètes qui se sodomisent avec leurs droigts d'auteur dans les bourreau-cratie...
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De sagesse ou folie
Quand on fait de la peine à son meilleur ami quand on bafoue son frère qu'on est jaloux de lui on ne sait plus quoi faire on devrait fuir d'ici jusqu'au bout de la terre jusqu'au bout de la nuit chaque homme a sa misère qui partout le poursuit chaque...
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Quoi se trame
« le moindre indice de son passage » (Biga) quoi se trame s’est tramé détramé effiloché décousu ? 800 morts dans « la bande » de Gaza représailles ils disent bande bandeau bandelette on ne reprise pas un drap mortuaire je brulerais tous les drapeaux oripeaux...
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Le temps et les mots
Le temps gruge des syllabes Les mots cicatrisent De moins en moins rapidement Il hache les noms Que je croyais solides Il me montre un squelette Dans un placard de peau Au creux de l’estomac Des mots ravalés périssent Dans l’acide Mes dents tombent Dans...
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Les droits inhumains
Les hommes naissent grégaires et divisés en classes. L’instinct grégaire doit être encouragé et stimulé pour maintenir l’équilibre de la société. Tous les hommes doivent être encouragés à cultiver l’hystérie et la xénophobie pour maintenir la structure...
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Mon coeur est un colosse
Mon cœur est un colosse soulevant l’espérance. Avec mes mots comme des têtes d’épingle, les guenilles d’un gueux sont les habits d’un prince. Le vent avec ses doigts tronqués dépeigne les bosquets. Je dépose mes mots sur la douleur industrielle. Je suis...
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D'une pomme à l'autre
D’une pomme à l’autre, la terre s’alimente. Du plancton au banc de baleines, la mer se nourrit. Un grain de sable peut devenir une perle et le charbon un diamant. Les musaraignes ont beau se faire des tunnels sous six pieds de neige, un aigle les détecte....
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Habiter, être habité
Il existe certaines photos, ou toiles, que j’ai observé tant de fois, chaque jour, pendant toutes ces années que désormais, les personnages ne sont plus des personnages mais des êtres, lesquels, quand bien même ils n’ont pas ou plus d’existence propre...
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Plus tard, peut-être
Voilà c’est fait, l’homme se mange lui-même. Les abeilles butinent le sucre des poubelles. Qui a caché le soleil dans la poche d’un imper ? Qui a sucré la terre montée en neige ? L’éventail d’une main remue le vent des gestes. Tout a le même passé, le...
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D'un bakchich à l'autre
Que dire de la verrue morale des élus qui ne pensent qu’à leur poche, des hommes d’affaires véreux qui rançonnent la vie ? Du trafic d’influence aux congestions routières, de prozac en pop-corn, de bakchich en pourboire, leurs petits coqs de province...
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La mort subite du bébé phoque
La rue principale brillait à l'égal d'une portion de banquise sous un hublot de lune embuée. Les nombres se déplaçaient de façon débutante, comme s'ils avaient subi une opération du bassin et oublié leurs béquilles à la maison. Il régnait un froid plus...