Les mots

Publié le par la freniere

L'encre est ailleurs, le papier froissé, l'enveloppe vide, la boîte à lettres verrouillée. Les mots sont assis par terre, avec le chat. Ils comptent les miettes, un reste de soleil, les échos d'une voix. Petits champignons d'automne, ils attendent d'être cueillis, rassemblés, rassurés. Quand le jour se ferme, que la terre s'endort, les mots se blottissent contre le chat. Ensemble, ils comptent les étoiles.

 

Ile Eniger

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