Je n’ai pas vu ma mère depuis vingt ans Elle s’est laissée mourir de faim On raconte qu’elle enlevait chaque matin son foulard de tête et frappait sept fois le sol en maudissant le ciel et le Tyran J’étais dans la caverne là où le forçat lit dans les...

Il faut oser la liberté, oser dégrafer toutes les enseignes du dire, détacher les sangles moralisatrices et les dogmes purulents. Tout brûler et tout rendre sans nuance à la bouche percée, à la parole détachée. J’apprends chaque jour à ramasser les cendres...

Aujourd’hui ma nuit est enroulée Dans le temps d'avant L’image du père absent Qui ne venait pas souvent Le visage de ma mère Lorsqu’elle se penchait sur la vie Dans le berceau Dans le jardin Le visage de ma mère emmurée Assoiffée du moindre souvenir luisant...

J'écris surtout la nuit, à la lueur de la lune, avec du vrai papier, avec du sang, de la sueur et de l'encre. Chaque phrase est comme un creux du lit, un coin d'oreiller mouillé de fièvre. Où vont-ils ceux qui n'arrêtent jamais? Tous les aéroports se...

O terre, O forêt, Je suis votre fille. Bercée au son des arbres, rythmée au bruit du sol. La rivière me transforme telle une mélodie dans une chanson tzigane. Je rejoins les montagnes, dressées haut dans le ciel, J’ai mis ma plus belle jupe, cousue avec...

Les villes sont comme des serments trahis Des sappes des banques plus de livres Seuls les pas inattentifs sur la plaque de Malik Mouna a déserté la place On n'entend plus le gars sinistre qui vendait "L'Imbécile Heureux" Où est cet autre en manteau noir...

Dans le monde actuel, on investit cinq fois plus en médicaments pour la virilité masculine et en silicone pour les femmes, que pour la guérison de l'Alzheimer. D'ici quelques années, nous aurons des vieilles aux gros seins et des vieux aux pénis bien...

Ludovic Janvier est décédé en ce mois de janvier. Voici l'un de ses poèmes. Il y a cinquante ans, le 17 octobre 1961, les forces de l’ordre se sont livrés au centre de Paris, sur ordre de leur hiérarchie, à une immense ratonnade, avec tirs à balle réelle...

il dessine écrit. une mémoire de 400 000 millions d’annés, la forêt du crétacé, une végétation marine. sorte d’empreinte. plus vieille que tout, se dépose en une lente nuit. était-ce son enfance. un rêve ou un souvenir. un instant, ce trésor bientôt disparu....

La perte de mémoire des vieillards est en réalité une ruse. L’oubli, c’est en somme n’avoir pas vécu – pas vécu encore – et donc avoir la vie devant soi. Éric Chevillard