Ces bruits. Toujours ces bruits. Ils se glissent par les fentes du plancher où je compte les jours. J'accumule des mots sur les pages pour me sentir moins lourd. Il s'y mêle des larmes, des souvenirs, des rêves. Je maigris à vue d’œil mais les cahiers...

Je retrouve mes larmes comme mes propres enfants, le plus fragile de moi-même ne m'effraie plus, au contraire, je me laisse envahir, et la pluie, au-dedans comme au-dehors, lave ce que je ne sais ni de moi ni du monde, et qui me brûlait le coeur. Il ne...

Écrire est une tâche profondément circonspecte, fervemment intime, quasiment furtive. Peut-être devrait-on se cacher pour écrire. Un jour les oiseaux finiront, mais il restera toujours un épouvantail. Peut-être un vol restera aussi. La poésie est un sable...

Je n'ose plus faire la vaisselle. Quand il ne dort pas, son oeil est un vortex aspirant mon espoir. Si la voix, c'est la vie d'un corps, qu'en est-il des mots que l'on écrit pour soi ? Les mots conversent dans ma tête comme un vrai dialogue. Le temps...

Un poète est l'inverse d'un joueur d'échecs. Non seulement il ne voit pas les pièces et l'échiquier, mais il ne voit pas sa propre main. Marina Tsvetaieva

STANDING BEAR Chef de l'Oglala, Lakota (1905-1939) "We did not think of the great open plains, the beautiful rolling hills, the winding streams with tangled growth, as 'wild'. Only to the white man was nature a 'wilderness' and only to him was it 'infested'...

3. LES SOLDATS l’homme protestait ils lui ont dit de se taire mais il a refusé alors ils l’ont frappé un peu plus tard ils l’ont arrêté absurdement ils lui ont dit de parler mais il s’est tu il ne comprenait plus et eux frappaient toujours pour faire...

à propos d'Ile Eniger: Il faut ouvrir le livre d'Ile un après-midi d'été, à l'instant où tous les clochers de Provence sonnent trois heures; pendant que les chats dorment sous les lauriers roses et que la campagne brûle d'Avignon jusqu'à Nice. L'ouvrir...

LES OISEAUX pour Werner Lambersy et Jean Marc La Frenière Nous n'avions qu'un ciel en partage il a incendié nos jours pour quelques lambeaux de nuages nous avons fait la guerre là où s'amusent les oiseaux nous avons tenté d'arrimer le bleu au noir de...

Fortunato Ramos Ne te moque pas de l’indienqui descend des montagneslaissant ses chèvres et ses douces brebis,ses terres à l’abandon.Ne te moque pas de l’indien si tu le vois muetun peu fruste et tout assommé de soleil. Ne te moque pas si à travers ruestu...