prose

N ous faudra-t-il inventer une raison de vivre pour contrer l’économie ? On n’a pas vu mes larmes. On n’a pas vu mon sang. La vie commence avec un capital d’illusions, avec la mort en supplément. Dans l’oppression de ma poitrine, un air d’ocarina (mon...

Aujourd'hui que l'oasis étouffe sous le sable, que la beauté du monde est livrée aux mirages, qu'on troque l'or du temps pour une monnaie de singe, que les années s'étiolent dans un temps de faussaires, que les hommes s'entêtent à se prendre pour Dieu,...

photo: Michel Tremblay Parmi les églises vides du Québec, celle de Saint-Fer est pleine. La sonnerie des cloches annonce encore la naissance et la mort. Je suis certain que tous ces catholiques, s'ils avaient à choisir entre Dieu et la richesse, choisiraient...

Les feuilles en automne jettent leurs prières sous nos pas. C’est un tapis qui vole avant de se poser. Elles n’iront plus chanter à l’école des branches. Entre les bras du feu, un petit tas de cendres se prépare à renaître, quelques mots, une phrase,...

Je veux traîner le monde derrière mes yeux, toucher avec ses mains le corps du délit. On ne comprend pas le désert sans manger la poussière. On ne sait pas l’assiette sans façonner l’argile. Mon chemin passe par les jardins, le silence, l’odeur de terre....

Il y a peu de lettres dans l'alphabet, mais 228 muscles distincts dans la tête d'une fourmi. Le vent agite l'infini. L'espace est en mouvement. Il ne pleut pas vraiment. Une eau conceptuelle inonde mon cahier. L'alphabet flotte dans la moiteur des phrases....

Au marché du village, j’offre mes livres entre deux pains, des girouettes en fer-blanc et des semis de tomates. Les gens lisent debout en se grattant le cul, mélangeant les images avec les bruits d’autos, l’odeur grasse des frites et les rires d’enfants....

Il n’est pas nécessaire de marcher sur la lune pour regarder la terre. L’enfant examine le ciel sur une bille de verre, la pie voleuse dans le strass d’un bijou, l’œil d’un chat dans un trou de souris. Entre les lieux communs et le jardin secret chacun...

Chaque matin, je passe en contrebande les mots qu’on a bannis, les blessures qui saignent sous le mauvais pansement, les mots au cou d’argile dont on fabrique un vase, les mots qui en savent trop ou posent trop de questions, les cris d’adolescents coincés...