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Encore nous sommes

D es traces de mots sur la neige du papier. Un chant d'alouette dans la gorge du néant. Des miettes de silence sur le fracas des hommes. L'eau, le sel, le pain sur la table. Et même si le ciel de fer blanc fait muraille, si la terre crevasse, si les mains...

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Ils ont dit

Il n'y a pire fou que celui qui n'imagine pas. Celui qui conduit à la mort des cortèges d'êtres humains parce qu'il en a reçu l'ordre. Celui qui peut ouvrir et fermer la porte d'une chambre à gaz. Celui qui appuie sur le bouton qui envoie le missile....

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Simplement la vie

Simplement la vie

Dès le matin, la vie se lève, chiffon en main, pour essuyer la vie. Elle voudrait bien laver le sang à la grande eau du cœur, le sang poisseux des crimes que les hommes ont commis. Il en reste partout, sur les bilans comptables, les comptoirs de bar,...

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Le métier d'arriver

Lorsque j'ai peur, je tends la main vers un brin d'herbe. Que faire en hiver? Les bourgeons sont là, cachés sous la neige. Ils deviendront des fleurs et puis des fruits. Entre-temps, ils sommeillent entre les vers de terre, les taupes et les racines qui...

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Salut vieux pirate

Poème écrit il y a une trentaine d'années au suicide d'un ami à Olivier Bédard in mémoriam Avec mon cœur mal garé dans une ruelle triste à Saint-Montréal-du-froid, encore plus égaré en cette fin d'hiver d'un Québec pourri, la soif entre les dents comme...

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La vieille terre

Je suis l'oiseau brisé à l'aile, qui ne pourra plus jamais voler. D'un mot l'autre, je sautille de phrases brindilles au dénuement du texte. Plus rien ne résonne de mes gestes criant l'absence. Sur la terrasse où j'écris, je cherche ton fantôme, l'ombre...

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Étrangement

Étrangement

poème et interprétation : Hélène Dorion réalisation et montage : Geneviève Allard images : Geneviève Allard et Marco Dubé musique originale : Frédéric Dufour + extrait de "Summertime" de George Gershwin figuration : David Dallaire, Jean-Philippe Lepage,...

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Les larmes d'Hiroshima

Q uand les caresses deviennent des chaînes, elles se prolongent en fusil. On dirait que les hommes ont peur de la paix, qu’ils préfèrent l’illusion du bonheur au simple honneur de vivre. Bien après que la bombe soit tombée, les larmes d’Hiroshima restent...

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Ils ont dit

La peinture est une poésie muette, et la poésie est une peinture aveugle. L'une et l'autre imitent la nature autant qu'il est en leur puissance. Léonard de Vinci

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