mon maître, tandis que je coule vers Armand Sully Prudhomme Un grand poète se remarque à la quantité de pages insignifiantes qu'il n'écrit pas. Il a toutes les rues de la vie oublieuse pour distri- buer ses moyennes aumônes et cracher le petit sang dont...

Comment se fait-il qu'une chaudière à charbon, à fuel ou à bois, censée n'utiliser que le charbon, le fuel ou le bois, cesse de fonctionner en cas de panne électrique ? Comment a-t-on pu délibérément rendre tributaire une source d'énergie d'une autre...

N ous faudra-t-il inventer une raison de vivre pour contrer l’économie ? On n’a pas vu mes larmes. On n’a pas vu mon sang. La vie commence avec un capital d’illusions, avec la mort en supplément. Dans l’oppression de ma poitrine, un air d’ocarina (mon...

Je suis un barde fou qui naufrage des univers de papier un archéologue de la douleur un traqueur de rêves un explorateur d’imagination un plaisancier de l’inconscient un topographe de la raison. Je suis l’enfant qui désapprend le mot pour en extraire...

Papillon millénaire sous son cocon de peur, voyageur à la traîne, ma jeunesse a rejoint l’équilibre des rides. Quand on éclaire les façades je visite les ombres. Je suis un peu cet homme qui se mord les yeux pour les garder ouverts, le cri de cette plume...

Enjambant les troncs d'arbres, les jambes des clôtures, les épaules de pierre, Richard Gamache touche du doigt le dard des abeilles dans la vulve des fleurs, la tapisserie des mûres que protègent les ronces. Poète, chanteur, musicien, conteur, Richard...

Je ne suis plus là. Je ne suis pas où vous croyez. Nombre dissous parmi les nombres, j’ai perdu ma trace. J’ai traversé la route. Je suis là-bas. J’ai crevé l’écho, l’écho même de l’écho. Je suis dans l’invisible. Les mots ont pris la forme de mon corps....

Tu as laissé ton nounours ta peau de bébé ton avion et ton cœur d’enfant pour de l’encre bleue et une plume à fixer le savoir Tu as troqué ton impatience ta mémoire crédule tes sourires lisses et tous tes rêves à forger pour un banc d’école Là, tu as...

La poésie est le seul moyen d’aborder par les mots, quand on sait le faire, le son intérieur de tout réel. Eugène Guillevic