L'indifférence, la méchanceté, la débacle, l'agitation, les petitesses, sont affaires d'hommes. Leurs ego bétonnent, leurs monnaies enterrent, leurs croyances mentent, leurs pouvoirs détruisent. Loin de ces jeux morbides, un seul lilas sauvage, un pan...

Les geais bleus font leur nid dans la forêt de neige en repoussant du bec les mésanges en nonnettes. Il est difficile d’écrire à 30 degrés sous zéro. Il faut doubler les pages, renchausser les voyelles, mettre des bas de laine aux jambages des phrases,...

Avec ces sinistres présages nous apprendrons le langage des genoux des omoplates, des mentons mais pas de l'étage au-dessus, des tibias, de l'incompréhensible bouton du bedon de l'enfance, des talons et des voûtes plantaires, des épines dorsales et des...

Avec la poésie, l'imagination se place dans la marge où précisément la fonction de l'irréel vient séduire ou inquiéter, toujours réveiller l'être endormi dans ses automatismes. Gaston Bachelard

Connaissez-vous les presques ? Les presques sont les pas-tout-à-fait, les à-un-cheveu, les qui-s’y-risquerait-mais, les au-dernier-moment-paf, les actes-manqués, les au-bord-de. Ce sont aussi les (re)douteurs, les «presques certains de ne pas être sûrs»....

Personne ne quitte sa maison à moins Que sa maison ne soit devenue la gueule d’un requin Tu ne cours vers la frontière Que lorsque toute la ville court également Avec tes voisins qui courent plus vite que toi Le garçon avec qui tu es allée à l’école Qui...

J'écris tout petit Pour ne pas rien dire A peine lisible Tellement le vent est fort Que les lettres ne s'évanouissent pas Juste pour que tu saches Que j'ai encore des mains Qui si elles ne savent pas écrire Sauront toujours Serrer très fort Jean-Luc...

Ile Eniger - Auteur Les petites grand-mères – (Nouvelles) - Des anges, des chats, des poules, des grand-mères, tout un petit monde ici rayonne. Une joie pétillante et lucide accompagne le voyage du vivre . Et si peut-être "tout s'écrit sur du sable",...

Difficile d’aimer l’homme en treillis de combat, la fillette en poupée, le môme qui fait l’homme. Difficile d’aimer l’homme quand il compte ses sous, tuant l’air qu’il respire, saccageant la forêt, affamant l’océan, mettant l’espace en cartes et l’espérance...

Du mort renaît toujours la vie. La pierre ne cesse pas d’être une pierre, c’est le regard qui change. La pluie rafraîchit l’air. Le vent lui donne la parole. Figés sous le verglas, les bourgeons retiennent leur suc dans les arbres en dormance. Négligeant...