prose

La métaphore tend à la métonymie. L’image prend un morceau pour un tout, s’en fait un monde calmement. « La poésie est l’incendie des aspects » énonce Salah Stétié. L’image est un fétichisme de la combustion. Elle jette les détails au principe, qui est...

Pour l’image poétique, plus une réalité est lointaine, opposée à une autre, plus elle est dans son axe, dans sa ligne de mire. Ce que voit l’image en toute chose, c’est sa verticalité fichée dedans, sa radicalité de chose, cette lance en elle qui l’oppose....

Et maintenant, comme je l’ai dit au début, nous pressions le pas sous la Grande Ourse. Dissipée notre frayeur nous avancions, résolus, comme aspirés par l’horrible trou borgne de la nuit, en direction de cette interminable agonie. En somme on marchait...

J’ai l'impression d'écrire en copropriété. Lire un seul, c'est en lire plusieurs, un labyrinthe de noms, un corridor d'alibis, personnages fictifs ou réels. Ne me cherchez pas dans la foule. Je suis derrière la coulisse, dans la marge. C'est de là que...

Mes pas sont comme des lettres sur du papier. Quand les jours se déchaussent l'asphalte verdit, des fleurs poussent dans les souliers abandonnés, des appels circulent entre les yeux fermés et ceux qui restent ouverts. Le rêve traverse en chantant cet...

Ces bruits. Toujours ces bruits. Ils se glissent par les fentes du plancher où je compte les jours. J'accumule des mots sur les pages pour me sentir moins lourd. Il s'y mêle des larmes, des souvenirs, des rêves. Je maigris à vue d’œil mais les cahiers...

Je n'ose plus faire la vaisselle. Quand il ne dort pas, son oeil est un vortex aspirant mon espoir. Si la voix, c'est la vie d'un corps, qu'en est-il des mots que l'on écrit pour soi ? Les mots conversent dans ma tête comme un vrai dialogue. Le temps...