prose

En hiver, les abeilles ne dorment pas vraiment. Elles butinent le rêve. Une minute, une semaine, une année, qu’importe à la bave des limaces. Qu’importe à la lumière des étoiles les navettes spatiales. Qu’importe au volcan la braise d’un mégot. Il est...

Les mots sont trop petits pour contenir l’amour. Il déborde partout. Les nuages qui pleuvent, les grosses vagues enrhumées, le vent qui souffle en québécois, l’odeur des pivoines, les poils qui se dressent, le murmure des sources, c’est moi qui dis je...

Je serre la main des phrases avec la paume ouverte sur les mots, les genoux noirs de boue et quelques rides au cœur. Je transporte la mer dans mes poches, des cailloux de montagne et de miettes de couleurs. Une plage se forme au fond de mes souliers à...

Il faut beau ce matin. Le moteur du monde a des ratés mais le soleil brille. Malgré le sang des phrases, je mets l’espoir derrière chaque mot. Malgré le smog et les néons, les yeux de la terre ont des reflets de mer. La rosée vient laver le sang séché...

La vie a la peau dure mais le cœur trop tendre. La jeunesse est en deuil de sa propre jeunesse. À tant vouloir voler, on se ronge les ailes. À tant vouloir franchir le fleuve, on ignore les rives. On ne fait pas le plein dans un enfer de vide. Des robineux...

Les lucioles clignotent comme des galaxies. Avec des poings d’enfant, je taille le silex au fond de la mémoire. Je reste seul à veiller sur le feu. Je pose sur la page des images oculaires. En pleine solitude, ce sont les mots qui me regardent. Le décor...

Nouveau recueil aux éditions à tire d'ailesCathy Garcia LES ANNÉES CHIENNES Poèmes de jeunesse (1989 – 1997). Poèmes naïfs, maladroits, même si un peu retravaillés, alors pourquoi les publier ? Sans doute la réponse la plus approchante serait celle-ci...

J’écris comme un manteau pour nous garder du froid, un bateau pour nous rejoindre, un loup pour te manger. Le cœur que je porte en hiver, c’est toi qui le tricote. Chaque maille est une caresse. Tes yeux, on dirait des soleils qui nourrissent les plantes....

À l’étage du ciel, dans la bibliothèque du cœur, j’échange des regards avec les livres, les parchemins, les pages mais les morts dans la cave font résonner leurs pas entre toutes les lignes. Le doute et la souffrance s’installent sur les chaises. Le bonheur...

Dans la vaisselle chic, c’est le voisin qu’on mange. On ne cherche pas l’amour mais la gloire. On se prend pour l’orchestre sans jouer d’instrument. À la une des journaux, l’implant mammaire d’une vedette relègue la guerre aux faits divers. On n’entend...