prose

Quand on leur donne un prix, on ne reconnait plus la valeur des choses. On ne voit plus l’oiseau mais les épouvantails. Je me méfie des anges aux poches pleines. Le profit est le seul Dieu, l’économiste son prophète. Les pauvres vont prier chez Dollorama,...

Les coquelicots en deuil achèvent leurs prières. Ils recommencent déjà la danse des couleurs. La langue du soleil vient lécher les sous-bois. Elle réveille les biches et les ratons laveurs. Un bâton à la main, je caresse les arbres. Je redonne à ma canne...

Le jour a congédié les monstres de la nuit et rappelé ses fleurs. La lumière de l’aube essore les cailloux. J’entends le cœur qui démarre dans un battement de valve. Ce n’est pas le chant du coq qui m’éveille au matin mais les voyelles qui tintent dans...

Le vol lourd d’une tronçonneuse de pollen Il sait bien qu’on ne vole pas droit contre le vent Escalader les parois fragiles d’une fleur de cerisier De fleur en fleur la tournée des bistrots pollen jusqu’à plus soif Le bourdon repu accoudé au zinc des...

Les arbres au printemps sont en petite tenue. Ils s’habilleront plus tard de la couleur des jours. Les oiseaux font leur nid dans les coudes et les jointures des branches. Le vent ne cache rien sous sa robe volante. Il prête son sourire au visage des...

À l’apogée des corps, je parcours avec toi le continent intime, le retour des vagues comme une source vive jaillissant de l’obscur. Il n’y a entre nous que l’épaisseur d’un ange, ses battements légers. Je marche sur le toit des mots pour te regarder vivre....

Trop désespérés pour la révolte, des jeunes passent leur vie dans l’attrait de la mort. Ils ajoutent une ride au front des apparences, une encoche à la soif. Ils ne voient l’horizon qu’en griffant la fumée. Le court temps d’un fix, ils grimpent au sommet...

La plupart des sanglots ne viennent pas de nous. Ils surgissent du dehors, de la douleur des plantes, de l’angoisse des épines, de la dureté des hommes. On est rarement dignes de la vie qu’on habite, de la beauté des fleurs, du rire des enfants. Je cherche...

Le sommeil n’existe plus pour moi, ni la veille d’ailleurs. Je vis dans l’entre-deux. J’ai arraché depuis longtemps les aiguilles de l’horloge. J’ai la tête pleine de mots comme un kaléidoscope. Les phrases se défont et forment d’autres phrases. J’ai...

La source est une église, la moindre flaque, le marais, la fontaine. Sa liturgie remonte à la naissance de l’eau, à celle de la soif au creux des lèvres sèches. Les grenouilles croassent dans la nef végétale, sur le bord du jubé, dans le naos des lotus....