Quartier Latin, hiver
Les villes sont comme des serments trahis
Des sappes des banques plus de livres
Seuls les pas inattentifs sur la plaque de Malik
Mouna a déserté la place
On n'entend plus le gars sinistre qui vendait "L'Imbécile Heureux"
Où est cet autre en manteau noir
Qui dealait ses poèmes avec son air de conspirateur
Dans la nuit du boulevard ?
Les cafés tous les mêmes
Ne sont faits pour personne
Si tu entres ici c'est que tu n'es plus personne
Personne personne
C'était son nom à lui
Le revenant d'Ithaque
Mais Ithaque est bien loin
Et personne n'est jamais revenu
Les villes sont comme des serments trahis.