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Pourquoi j'écris

L’écriture, sous quelque forme que ce soit, poème, nouvelle, roman, conte… est toujours et nécessairement «poétique» La poésie est mon langage, tout comme l’humour et l’ironie auxquels elle s’apparente, c’est pour moi une grille de décryptage du monde....

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Pour Albert Ayguesparse (Bretagne)

Il ne s’agit De savoir l’azur. Qu’est-ce que cela Voudrait dire ici : Savoir ? Il s’agit de vivre avec l’azur, De se sentir en lui, De se sentir être l’azur, De passer par ses transes Et ses triomphes, De se chanter en lui, Avec lui, De saluer l’espace,...

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Ils ont dit

« On venait avant à Paris pour apprendre le métier, l’élégance, une façon d’être, se montrer généreux, libre. Où est ce Paris ? En province on aimait les vieilles dames qui vont au salut, les tartes aux fraises, le Noël sous la neige, les amitiés difficiles,...

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Chaque matin (Belgique)

Chaque matin sans église sur le béton farouche entre l’ignorance et l’amour je me prosterne je me prosterne devant rien. Quand je suis à ma juste place instant, instincts, intermittences de lumière et d’aveuglement je me prosterne je me prosterne devant...

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Henri Deluy

Né en 1931 à Marseille. Actuellement directeur de la Biennale Internationale des Poètes en Val-de-Marne. Animateur de la revue Action Poétique depuis 1955. Membre du comité de rédaction de la revue If. Nombreux livres publiés depuis 1954 (traductions,...

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Bluma Finkelstein

D'origine roumaine, Bluma Finkelstein est une auteur francophone israélienne reconnue. Elle vit à Haifa, où elle milite pour le rapprochement israélo-palestinien, notamment à travers l'action du Centre Culturel des Amitiés judéo-arabes, Beit Haguefen.Elle...

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Un pavé dans la mare

Nous trouverons toujours un pas d’homme sur le sable, une morsure au cœur, une fleur oubliée parmi les terrains vagues, des mots égratignés par les ongles du sens. Nous trouverons toujours un trèfle à quatre feuilles, un pavé dans la mare une plume d’oiseau,...

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La poésie

La poésie s’exercetel un petit métier d’antanqu’on apprenait sur placeau jour le jour de la vie.La poésie passe,comme le vitrier,l’affûteur de couteaux,on l’écoute de loin,on l’oublie aussitôt,mais quand on souffle d’une absence,quand on perd toute raison...

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