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Un temps de balles perdues

Il fait un temps de balles perdues, de ballons morts, d'enfants punis. J'ai des trous noirs dans mes mots, des accrocs sur le cœur où saigne la tendresse, des cicatrices sur la page, les yeux brûlés par les images, les tatouages du destin sur mes biceps...

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Préalable aux enfants d'ici (France)

Dans un pays où l’on n’a jamais tant parlé de culture (elle a même des maisons), où toute question possède ses spécialistes, où la pensée médiatisée, journalistique et universitaire est reine quoique suprêmement détachée de son objet, puisqu’on ne peut...

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Au présent

L’art, délaissant le sujet pour la matière, n’est plus qu’un produit. La signature de l’artiste n’authentifie qu’un billet de banque. À semer sans amour on ne récolte que l’insensé. Il n’y a plus de chair mais un devis. Il n’y a plus d’image mais un signe....

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Une traduction du silence (Québec)

Écrire est une grande folie. Devant tous les spectacles du monde, j’essaie de retrouver les mots de ma mère, tous ces mots usurpés par le silence si naturel de la langue, sans projet et sans issue, dans lequel le désordre prolifère. Je cherche, au-delà...

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Nouveaux délits 27

Nouveaux délits 27

Janvier 2008 Un bon vœu En ce passage à la nouvelle année, mes vœux n’ont pas coulé de source… Quelque chose coince. Chaque année on se répète les mêmes choses et souvent même, le cœur y est. Pourtant quelque chose cloche, quelque chose manque. Peut-être...

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Sous l'arc-en-ciel

L’univers fait ses gammes. Sous l’arc-en-ciel des étoiles, des milliers de germes enjambent l’horizon. «Me voici, mère des eaux, de l’air et du vent, prête à enfanter un fœtus de terre!» Un mince atome d’eau se réveille en tortue. Un caillou mange ses...

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Ils ont dit

I l arrive au milieu de la vie que la mort vienne prendre nos mesures. Cette visite s’oublie et la vie continue. Mais le costume se coud à notre insu. Tomas Transtromer

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Tu cours

J’ai épousseté les perles du rire trois larmes bleues dans le cristal des mers tu cours carnassière des aubes rouges dégaine tes dents d’ocre bleue je sais l’odeur du miel mon amour et l’aube futile qui t’emporte dans sa course l’accident du rire et le...

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De plus en plus

Il y a de plus en plus de camions, de machines et de tours à bureaux. La solitude ne sort plus sans prendre son portable, son parapluie, ses clefs. Les hommes ne partent plus sans verrouiller les portes. Changeant le cours des rivières, ils violent sans...

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