Crucifixion

Son destin est d’épouvanter. Chasseur ne sachant tuer, il guerroie à coup de vent. Les bras en croix, il a l’air d’un supplicié fiché en terre, voué à des agonies illimitées. Ses haillons pendent. Un haut-de-forme grotesque le coiffe de travers comme par un fait exprès. Le vent agite ses chiffons de fortune et donne parfois des ailes à ses basques en guenilles. Si des pailles lui bourrent le torse, il ressemble à un noyé remonté à la surface. (…) Lui, n’a pas d’ailes pour lui courir après ni de cœur à se venger. Seul l’espace infini du songe lui est donné. Aussi rêve-t-il, de nuits blafardes en jours brûlants, que l’un d’eux (un jour ?) brave l’épouvante et se pose tranquillement sur son épaule de miséreux pour lui chanter une sérénade dépourvue de ricanements – un andante d’où toute peur, enfin, serait absente. 

Édith de La Héronnière