La pomme (Belgique)
L’hiver, il est une pomme
qui ne cesse de mûrir.
Anachronique,
elle reste dans l’arbre
qui s’esclaffe de cet attachement.
Puis vient le gel,
dénigreur de fruits ;
et les nuits acides
où les feuilles expient
leurs dernières désinvoltures.
Puis ce n’est plus une pomme,
ce n’est plus rien.
L’univers s’en désintéresse.
Mais le froid le plus âpre
ne l’atteint guère.
Sa volonté d’être,
quoique sans raison,
l’emporte sur toute l’incertitude
du verger.
L’intelligence est cette pomme !
François Jacqmin