Retour à la matinée de l'an quarante (Belgique)
Le cri de douleur de la scie
mordant un clou
depuis longtemps oublié
dans une méchante planche
dont on fera bientôt du feu
brise la dispute
d’un couple de pies
qui s’éloigne en claquant du bec
Jamais le temps n’aura été si clair
Ni tellement hypocrite
l’orage au loin
dont on ne sait si c’est l’orage ou le canon
La multiplication
des hosties dans le sureau
le ruissellement du vin
dans le touffu des rosiers
le bourdonnement grégorien
d’un avion solitaire
inspirent au paysage
un silence d’église
De guerre lasse la guerre
pose ses valises
sur le seuil du jardin
marque le pas
se tait
s’endort
Coccinelle
coccinelle
fera-t-il beau dimanche ?
Serge Wellens
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