Vanishing point
Un souvenir sans importance
chaque fois que je conduis sur une route à lacets, je revois tes bras bronzés
tes ongles grenats un peu écaillés tes mouvements
amples, ronds et liés
dans le plaisir de cette route sinueuse sous le ciel
comme si tes courbes étaient les siennes, tes bras ronds, tes bracelets ses serviteurs,
et tes gestes sur le levier de vitesse comme un rituel une cérémonie ironique
- le défi de l'horaire du dernier bateau si précisément rempli
et cette soupe de musique classique arrangée
que nous avons écoutée silencieusement avec toi
pendant ces trois quarts d'heure
tandis que la route sarde grimpait et descendait d'un flanc à l'autre de la montagne,
jusqu'au port,
alors que la fumée très lointaine d'un volcan islandais avait nettoyé le ciel de tout avion
et ce ciel sarde était si pur, juste à l'extrémité nord de l'île,
où le dernier bateau faisait ses derniers préparatifs
- ton rire satisfait à l'arrivée, à 5 minutes
et devant mon compliment ta petite phrase française
sur cette route "terrible"
j'ai oublié la tension mais
je retrouve tout cela à chaque route sinueuse
quand mes propres bras, mes mains jouent à être toi, femme taxi.
Vanishing point
chaque fois que je conduis sur une route droite,
je repense à lui dans ce vieux film des années 70
le désert blanc de chaleur et de sel, les crotales
deux yeux rougis d'amphétamines
un barrage qu'on force , une radio où un vieux noir jubile
voix rauque colère comme une nappe
de rire
et un trou qui s'ouvre
dans l'écran éblouissant de l'horizon
Tableaux
chaque fois que je rentre dans l'arrière d'un camion je vois son essieu
gris venir vers moi comme un tableau moderne
abstrait posé contre un mur nu
quand je percute un muret de ciment je vois les arbres noirs derrière
le gouffre fait un baiser silencieux
pour moi ou le ciel comment dire ?
et je vacille je tends à revenir en arrière
j'oscille et vibre encore
je m'arrache.