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Même

même sous la couche de cendres dans la nuée ardente dans la peur et l'opprobre même en pleine fournaise sèche, harassée de cru sans sève et sans secours même aux portes de l'enfer au seuil du néant aux rives des mers mortes même si je suis la dernière...

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Difficile

Difficile d’aimer l’homme en treillis de combat, la fillette en poupée, le môme qui fait l’homme. Difficile d’aimer l’homme quand il compte ses sous, tuant l’air qu’il respire, saccageant la forêt, affamant l’océan, mettant l’espace en cartes et l’espérance...

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Sur un fil d'exil

J'aurais bien voulu mais je ne veux plus la vie s'enfouit dans l'ici-bas un arbre pleure au milieu d'un champs et le printemps n'en finit pas de bleuir chaque pensée est une fleur qui se fane d'où jailliront des graines de feu ivre je ne suis qu'un homme-oiseau...

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Le rosier

L e rosier de la terrasse a refleuri. Sans toi. J'ai froid en plein printemps. Sous la bêche du manque, je cherche encore ta main pour ne pas sombrer. Le tumulte est intérieur. Silencieux, brassé, poncé, comme pierre de torrent. Ça hurle de l'âme aux...

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Tantôt les mots

Monter si haut louper la marche tomber si bas se relever comme un enfant à chaque nouveau pas réapprendre à marcher Tantôt les arbres tantôt les mains tantôt les bêtes tantôt les uns tantôt les autres prendre racines avec chacun prendre la vie à bras...

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Aux atroces impunis

À ceux qui pansent le cercueil quand c’est le cœur qui saigne, à ceux qui pensent comme on dépense en vendant notre peau, à ceux qui cousent nos paupières avec le fil du discours, à ceux qui cousent des drapeaux mais décousent les nids, à ceux qui noient...

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Vieux poème retrouvé

Vieux poème retrouvé

(...) Je me ferai d'espace et de temps. Je me ferai d'hier et de demain. Je me ferai de mots, de silence et de bruit. Je me ferai de fruits, de légumes et de fleurs. Je me ferai de rêve sous les nippes du réel. Je me ferai de chèvre, de mouton, de lapin....

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C'est noir dedans

C'est noir dedans

C’est pour ça que des hommes parlent fort. Hurlent. Courent. Et travaillent. S’épuisent chaque soir. C’est parce que c’est vide et c’est noir dedans. C’est pour ça qu’on a appris à lire. À écrire et à compter. À souder et à conduire. C’est pour remplir...

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