les mots de la vie
PARIS (Reuters) - Le poète martiniquais Aimé Césaire, 94 ans, était toujours hospitalisé samedi à Fort-de-France, en Martinique, dans un état "préoccupant", a-t-on appris auprès du CHU de Fort-de-France. L'hospitalisation d'Aimé Césaire mercredi dernier...
(...) arriver c'est toujours débarquer on arrive un matin un soir une nuit les odeurs tout de suite les langues inconnues les êtres étonnants les codes brouillés les signes ignorés les lettres illisibles les mots imprononçables les phrases amicales tout...
Le fric referme les fenêtres qui cherchent à voler, les pépites qui brillent. ? Il bâillonne les mots qui ne font pas de recettes, les images qui ne font pas de réclame ? Il méprise les hommes qui ne veulent qu'aimer et ne savent pas compter ? Qui entend...
Aujourd'hui, l'or de la république quitte les poches des pauvres pour aller dans celles des riches (oui, ça a toujours été le cas mais désormais ça s'empire voir ça sent pire et quand une république s'empire il ne faut pas s'étonner que son Président...
il faudrait encore pouvoir rêver des chiens parmi les pieuvres danse tentaculaire des halos sanguignolants ourlent la terre de ces corps qu'on éventre qu'on fend dans le silence des téléviseurs ou les yeux clos (garde les yeux clos) il faudrait les lames...
Ça y est, la neige fond. Plein de choses ont poussées sur le sol, des clous rouillés, des milliers d'os oubliés par mon loup, une pelle à jardin rongée par les racines, une vieille bouteille de rhum. Le bois des galeries a des échardes aux planches. Les...
Le N° 13 de l'excellente Revue "Les Citadelles" vient de paraître - 10 Euros + frais de port Commander à Philippe.DEMERON@ecologie.gouv.fr Au sommaire : Jeunes poètes turinois "Les éditions Torino Poesia" : T. Fratus - D. Valentina - F. Tini Brunozzi...
La poésie est un sale type qui laisse la trace baveuse de ses yeux sur le monde. La poésie rôde dans les rades, dans les ports, dans les brumes. La poésie est un sale type qui chasse sur les parkings les chats errants sans lune. La poésie a de la boue...
Je viens chez toi reconnaître ma terre. Tu viens chez moi t'approprier mon fleuve. J'apporte un peu de neige à tes seins ivres de soleil pour qu'ils se dressent de bonheur. Nous marchons silencieux dans la prière de l'aube. Nos caresses protègent les...
Je lis toujours les pages blanches des livres. Les premières pour la naissance, les dernières pour la mort. Il me faut pour vivre inventer des refuges, des îles sur un carnet de poche, une barque à l'envers au milieu des orages, une mer au fond d'une...
