Le pont

Hier, en roulant vers Montréal
sur le pont Champlain,
je pensais à mon grand-père Robert qui,
à l'époque où l'on a construit ce pont,
avait le même âge que moi actuellement,
et je regardais les piliers du nouveau pont
qui émergent du fleuve
dans la rencontre fertile
entre l'ingénierie humaine
et la force ouvrière d'un peuple,
et je réfléchissais au fait qu'un jour,
un de mes petits-enfants
allait pouvoir se dire:
"Grand-papa a été témoin
de la construction de ce pont;
il l'a vue, de ses yeux vue",
et cette simple pensée,
cette perspective en apparence si banale,
a suffi à me nouer la gorge
et à me mouiller les yeux,
et c'est une goutte du Saint-Laurent
que j'ai essuyée sur ma joue,
une goutte de cette même eau
qui a si souvent connu le gel et le dégel
au fil des siècles,
cette même eau qui a coulé
et qui coulera encore
sous les ponts,
cette eau qui a abreuvé mes ancêtres
autant qu'elle abreuve aujourd'hui
mes contemporains,
et tandis que j'arrivais sur l'île,
je me suis dit qu'en fait,
un pont ne reliait pas que les rives
mais aussi les générations,
et qu'en le traversant,
on ne franchissait pas qu'un cours d'eau,
mais aussi
le cours du temps...

Jean-François Carrier