Immuable
L'air brûle rouge. Les oiseaux se sont tus. Les clochers égrènent leurs heures de plomb. Les rus ont la gorge sèche et des gerçures dans la soif. Partout l'incandescent soleil du Midi enflamme la terre aride. Au zénith plus bleu que l'imagination, sous un Mistral qui s'époumone, les cigales stridulent, les branches des platanes s'agrippent à leurs racines. Sur les plateaux, les hérissons de lavandes piquent le ciel. La saison de feu éperonne du matin blanc au vert crépuscule. Endémique, harassante, une touffeur avale les sueurs. Robuste, immuable, ma terre de Provence traverse la fournaise.
Ile Eniger