Overblog
Suivre ce blog Administration + Créer mon blog

Chronique douce (France)

si la poésie vient sans qu'on s'y attende elle s'en va comme elle est venue, par surprise et ce qu'elle nous laisse parfois c'est un lac dans la province inconnue de l'Alberta ce n'est en réalité que le souvenir d'une photographie d'un atlas d'enfance...

Lire la suite

La poésie n'est pas une façon d'écrire

Un poème long est comme la voix du chanteur, difficile à tenir égale jusqu'au bout, sans chute du souffle. Ce qui me semble ressortir de tous tes poèmes, c'est cette égalité de ton et d'invention, sans académisme, d'un bout à l'autre. Pour moi, la poésie...

Lire la suite

Le veilleur de nuit

Chaque minuit de Mai, il attend le cri double-tranchant, couleur jaune et rouge de la Dame Blanche. Son père et son grand père, avant lui, attendaient. Un jour, bientôt, il réveillera son fils et lui dira : Ecoute, les pas dans le grenier... N'aie pas...

Lire la suite

La Grande Virée poétique

Lancement de la première édition de La Grande Virée Poétique C'est au Palace, 6754 Jarry est qu'une trentaine d'artistes vous donnent rendez-vous le 15 mai prochain de 19h30 à minuit pour la première édition de la Grande Virée Poétique, a annoncé aujourd'hui...

Lire la suite

Mes lignes sont écrites

Mes lignes sont écrites avec l'encre du temps, le sang, le sperme et l'eau, dans l'étreinte et l'espoir. L'amour attend son heure au milieu du silence. L'eau chante par la bouche au milieu du désert. L'aile des mots dissout la pierre qui écrase. Mes lignes...

Lire la suite

Notre amour n'est pas inactif (Québec)

notre amour n'est pas naïf et il a ses racines noires notre amour a dépassé le fragile des images notre amour va quotidien car il vit dans l'évidence notre amour n'est plus à part il a un nom qui nous ressemble mais dans la rage que j'ai de travailler...

Lire la suite

Beaucoup de bruit pour rien

Chaque pas d'un soldat est un assassinat. Chaque geste d'un banquier est celui d'un voleur. Chaque propriétaire est un usurpateur. Trop de pétrole coule dans l'espace des chiffres. Le temps est une béquille, l'espace une immense blessure. Les jouets sont...

Lire la suite

Avec ma gueule de métèque

Avec ma gueule de métèque je marche le long des grands boulevards de l'Europe de l'Ouest sclérosée à la peau du ventre fripée Je suis juif de Lodz j'ai quitté il y a à peu près un siècle le Shettl natal pour devenir raccommodeur de vieux vêtements rue...

Lire la suite

Où la foudre tombe (Liban)

Où la foudre tombe (Liban)

Pour saluer Jacques Berque A Beyrouth, soeur d'Antioche, amie d'Athènes Un poète est debout Face aux portes de la mer Son ami Jacques Berque à ses côtés Je le vois canne en main Il imagine que sa voix est une flûte Qui se brise dans sa gorge Et sa gorge...

Lire la suite

<< < 1 2 3 4 5 6 7 8 > >>