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Je ne pleure pas

Je ne pleure pas Sur le massacre des derniers Néanderthals Par un parti de Cromagnons Ni sur les morts de Marignan De la Marne D’Hiroshima ou des fascismes Je ne pleure plus Trop de larmes déjà Trop de temps a passé dessus Mais je meurs De chagrin lentement...

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Je ne veux pas être un gourou

Il me vient cette image à l’esprit, vue dans une publicité sans doute : celle d’un homme perdu dans le désert. Devant lui, incongru dans un paysage de dunes à perte de vue, un panneau jaune avec un point marqué d’une flèche : « Vous êtes ici. » L’image...

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Poème comme ça

J'écris rien que pour retrouver en quel lieu j'eus la révélation parce que j'ai oublié ce lieu ainsi que toute révélation. Alors selon l'usage Je célèbre l'inconnu pour tant bien que mal assurer mon existence. C'est l'utilité des fantômes que de figurer...

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André Dhôtel

André Dhôtel

Je pense que Dhôtel a toujours parlé de l'avenir: il n'a parlé que de ce qui s'entête à pousser sur les ruines. Il a su nommer les ronces, l'éclat d'une boîte de conserve ou d'un coquelicot, qui sont ce qui nous reste quand tout est défait parce qu'ils...

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Ils ont dit

Ils ont dit

Les grandes écluses du monde des merveilles s’ouvraient devant moi et , dans les folles imaginations qui me faisaient pencher vers mon désir, deux par deux entraient en flottant dans le secret de mon âme des processions sans fins de baleines avec , au...

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Poème d'une fin l'autre

FIN j’aimerais écrire un poème sans le commencer lui couper sa petite tête entêtée poème « cou coupé » un poème qui se finirait avant même que je ne l’écrive je pourrais m’y balader peinard dans ce poème m’y perdre sans nulle crainte arrivé à destination...

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Françoise Ascal

Françoise Ascal

Françoise Ascal est née en 1944. Après des études de lettres, elle ouvre un atelier artisanal de poterie qui sera son actuvité essentielle jusqu’au début des années 80. Elle commence alors à écrire et à publier, tout en animant un atelier d’expression...

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Les verbes désaccordés

Le lac est rendu sourd par les gros yachts débiles. Il ne cesse de geindre sous l’huile usée de l’homme. Ça pétarade ferme dans les rues du village. Les vieux qui se promènent en grosses marchettes à gaz se prennent pour des motards. Ils ont commencé...

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Gaston Puel

Gaston Puel

Les années ont passé, Il restait tant à connaître Et d'abord l'insupportable tendresse D'ici et maintenant, Cultiver les morts avec les fleurs du jardin, Regarder divaguer la fumée d'un feu d'herbes, Battre des mains avec un enfant Au son de l'Angélus...

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