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Paysage écrit

C'est pris dans un autre décor - avec vue sur les toits - , au cinquiéme étage d'un immeuble donnant sur une rue plus ou moins animée, que j'essaie d'assembler ces lignes, de les frotter, de leur donner un semblant d'assise. Ici aussi, il y a baie et...

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Réflexion

Les grandes voix de Yves Bonnefoy et Élie Wiesel nous ont quittés en cette fin de semaine. Je suis toujours très étonnée de constater que les médias, qui se mobilisent avec une ferveur proche de la dévotion maladive autour d'un Euro de football ou autres...

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Un hot-dog européen

Un hot-dog européen

«C'est Serge Bouchard qui pose la question, nous sommes au Café au Temps perdu, rue Myrand. L'anthropologue a faim, il consulte le menu. La veille de notre rencontre, les Anglais ont choisi de sortir de l'Europe. Il en va du hot-dog européen comme de...

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Un cheveu blanc

Sans le blanc des yeux on verrait tout en noir. Il ne faut pas se taire pour entendre les autres mais laisser le silence faire des trous dans le temps. Le ventre de l’oiseau a les plumes du ciel quand il sort de son nid. La peau de la rivière est celle...

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Un paysage de microbes

J’ ai retrouvé un vieux carnet sous la galerie. La neige a remplacé les mots par d’étranges dessins. L’encre des pages s’étire en volutes pourries. Un peu de rouille au bout des phrases témoigne du passé. Un paysage de microbes a envahi les marges. À...

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76 clochards célestes ou presque

76 clochards célestes ou presque

C'est un petit recueil délectable, qui pousse au vice : il donne envie de lire et de relire tous ces auteurs. Anne Kiesel Les qui traînent leurs savates trouées dans ce monde troué Les qui chopent la chtouille en titillant leurs muses Les blessés fidèles...

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Cap à canifs

(extraits) Il faut jongler le doux grave il faut figurer en chien sur les planches des petits rôles bâtards, ces silences imposés dans le collecteur de la mort Plante, aie soin de ces boisés de ces champs bosquets ruisseaux de ces jardins de pierres à...

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Marie Savard

La blonde du chômeur 1 Bonjour mon beau comment ça va t'es-tu trouvé une job pour vrai ta femme est en maudit cont'toi tu t'es pacté encore une fois tu viens toujours me voir comme ça moi pis ta mère on s'comprendrait tu viens toujours quand ça s'peut...

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Les larmes d'Hiroshima

Q uand les caresses deviennent des chaînes, elles se prolongent en fusil. On dirait que les hommes ont peur de la paix, qu’ils préfèrent l’illusion du bonheur au simple honneur de vivre. Bien après que la bombe soit tombée, les larmes d’Hiroshima restent...

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Au milieu du désert

J'avance vers chacun avec des mots qui frappent, des mains qui apprennent, des gestes fous dans le vent des caresses les ongles des morts qui continuent de pousser, des gants d'épines sur une peau trop tendre et le blues des Noirs dans le coton des Blancs....

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