Du sel sur la peau

Il y a du noir entre les mots,

trop de sang sur la page.

Il faut refaire le feu

Dans les clartés éteintes.

Il y a trop de sel sur la peau,

trop d’huile sur la plage,

trop de plomb dans les ailes.

On cherche trop de poux

dans la tête d’un caillou,

trop d’argent dans les arbres.

Il y a trop de genoux

sur les tapis de prières,

trop de cendres à porter.

Il y a trop de dollars,

pas assez de pain frais.

Il y a trop de poivre

dans le bol des larmes,

pas assez d’os pour la soupe.

Il y a trop de peau

sous la griffe des chiffres,

trop de banquier, trop de marchands,

trop de cagoules d’ombre.

Il y a trop de mines

sur le chemin du cœur,

trop de drapeaux plantés

sur le crâne des morts,
pas assez de mine dans le crayon.

Il y a trop de clous

dans les planches de salut,

trop de trous dans les mots,

trop de vers dans la pomme,

pas assez de fruits dans le verger.

Il y a du noir entre les jours,

trop de murs entre les hommes,

trop de tragique dans les yeux.

Il faut refaire le jardin