Le prix du pain
On arrache la vigne, punit le vin. Le grain pourrit de n’être pas touché. Un claquement blanchit le ciel. Dans un spasme, la nuit mouille la terre. Il pleut, j’entends le ruisseau qui réfracte. L’eau engouffre ma bouche. Je vois un couteau entre le lierre et la muraille. La pluie saigne le bord du toit. La corde à linge grelotte. On ferme un livre. On ferme une bibliothèque. Une douleur vrille le sol. Terre, terre, dois-tu toujours payer le prix du pain ?
Ile Eniger L’Inconfiance
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