Les beaux jours (Québec)

et il s'enchantait de la moindre chose
à portée de la moindre main...

du merle des merveilles rouge-gorge
qu'on nomme depuis bientôt toujours, ici,
la grive,
en souvenir d'une outre-mer délaissée
et de l'empremier des navigations
et du vieux pays où rimbaud est né...

et du grand pic écarlate et tambourineur
qui bûcheronne la mort des arbres
et sollicite la grotte des échos
pour cartographier le grand silence
et prendre ses distances avec le reste du monde

du bourgeonnier bougon à son tour
dans ses confitures de mûres et de merises
en attendant l'hiver des sorbiers pimbinas
où il écarlate...
et de la longue robe à l'aiguille
des épinettes de bure
qui pêchent à la ligne des miroirs
les derniers reflets d'un ciel moribond
et s'entêtent à brandir deux têtes jumelles
et même parfois jusqu'à trois
au lieu d'une seule comme tout le monde
pour n'en pas croire les yeux qui s'étonnent...
qui s'exclament... et cherchent
à satisfaire une curiosité sans borne...

un homme à la retraite prud'homme
et qui recommence le monde à son avantage
est-il entièrement divulgué par le grand jour
qui chante de tous ses oiseaux
entre les branches
pour l'amadouer... ?

et dont il est question à longueur de journée...
entre nous et le bel été qui s'enchante de toutes fleurs
et exulte d'oiseaux grapilleurs
à peine esquissés entre les branches des arbres piailleurs
qui merisent à tout rompre

Pierre Perreault