J'écris 4

Je suis mystère et lait,

cicatrice et morsure.

Je suis misère et laine

tricotée d’amertume.

Le signet des paroles

marque ma place d’homme.

Je suis lune et soleil,

l’âpre flamme du corps,

l’écume des secondes,

les traces dans la neige

inscrites sur la page.

Je suis la bêche en pleurs,

la vérité en fleurs,

la parole qui épouse la main,

l’espoir qui se relève

au bras du désespoir,

l’accolade et la vie.

Je suis le grain des mots

dans le grain de la voix,

le sainfoin, le safran,

les malles entrouvertes

dans le grenier du cœur,

le noir du réel

courtisant l’absolu,

le rouge vif du sang,

le bleu des ecchymoses.

À la fois tendre et dur

je suis dans la colombe

et la vieille lumière,

dans le marbre pensif.

Je suis dans l’alphabet,

l’amphore et le silex.

Je suis dans le hibou

et le chevreuil en rut.

Je suis dans les chevaux

aux encolures d’orage,

dans les pierres en fusion,

dans les atomes fous,

dans les étoiles froides

et les figures de proue,

dans la tête du caillou

et les épaules du vent.