Même pas blues
Les zizagueuses, les élégantes, les élancées
les zébresses gantées, les tigresses déjantées
les celles en décolletés
qui bondissent dans les fleurs
avec des tignasses en feu,
les doctoresses rousses,
les timides, les sensibles,
les mal-aimées,
les nombrils zalaires dans la citée,
elles ne me trouveront peut-être pas beau
dans mon costume fripé de Gaspard Mousse Aqui
de petit mené bredouille gêné qui sort de l'hôpital
Les mots tout mous comme de la peluche
dans la grande gueule de la pleine lune
transpirent pour rien ce soir
sur la couche de mes désirs
de grenades en liberté
qui parfument le chemin de la mort
Je ne sais pas l'diable où errerai-je
pour le reste de mes jours
Je n’irai plus pêcher c'est certain
sur le pont du hasard
Je n'irai plus au bois ma mignonnette
perdre mon temps à me réchauffer le dedans
comme un écureuil écervelé qui gaspille
les rivets sonnants des casseaux
du grand cycle ordinaire
Je n’irai pas ma soeur mon âme
dépenser ma sueur au Casino,
mes billes, mes roches secrètes
mes bracelets de nuit, mes tableaux
mes timbales extraordinaires
dans les dalots brûlants
de la langue imaginaire
À l'ombre de l'échancrure
du dernier été ciré
qui passe inexorablement,
je resterai bien lisse
sage comme un champ de blé
dans le silence des globules blancs
Je prendrai tout de même en catimini
dans le maquis de l'attente
deux trois-quatre cinq six bocks,
autant qu'il y a de graines
au chapelet du petit Arthur
et de stations de chemins de croix
dans les poèmes en berne
d'Alphonse Piché
Évangélina, mon enfance, mon arrière Messier métisse, Béatrice...
mes filles, mes amours, mes étrangères
Pardonnez-moi
d'aussi peu de vérité
entre mes bras,
belles flammes de ma vie!
Je serai numérisé
avec votre empreinte
et votre souffle, et vos prières,
avec tout ce que je n'ai plus
dans un autre monde qui mue,
tant pis pour le rock'roll, le roffe,
le fils de bûcheron qui rêve à l'enver
de ses lointaines hantises
On me ramassera peut-être au Quai des breux
dans le marmottage des ganglions
Je serai alors comme Job le courageux
pensant être assis bien droit
sur le tas d'égratignures magistrales,
mais avec ma portée de wawawa
et ma « gagne de lions » du fin fond
des indépendances
de Saint-L'Enfant Jésus des Cavernes!