Peu avant la dormance

Publié le par la freniere

Le froid s’installe dans les mots. Leurs braises meurent dans la nuit. Il faut retrouver l’âtre, mettre plus d’âme dans l’être, recommencer à devenir lumière. Quelques feuilles s’accrochent encore aux branches. Certaines résisteront même à l’hiver. La pluie, avec ses tentatives d’écriture, ses ratures liquides, rend visite à la terre. Elle compte ses ruisseaux. Elle retrouve la source. Elle fait des trous dans le silence, nettoie les bancs, sursaute sur les toits. L’automne règle ses comptes et congédie l’été. Le ciel est gris comme il se doit, mais j’ai gardé en moi le rire du soleil, le balancement des foins, la foi du charbonnier. Abonné de l’espoir, j’ajoute à mes raquettes quelques branches de lilas. Malgré la neige qui menace, je reste contemporain des fleurs. Au premier frisson, quelques oiseaux se posent sur le givre des fils. Même s’il fait bleu et sec sur le chemin des noix, des tamias sortent encore sans petite laine au cou. Des pellicules tombent sur l’épaule des saules. La lune arrive tôt. Les arbres cachent leurs oiseaux. L’automne range ses couleurs. Une couleur tient bon dans la nuit blanche des fantômes, le rouge des joues et des poupées, le rouge des enfants, le rouge de la flamme. Il est trop tard déjà pour vivre à l’heure de l’eau, cueillir la rosée, marcher nu sous la pluie. On ne voit plus d’iris dans les yeux de la mare. Les ouaouarons sont loin. Seuls quelques canards boiteux tirent encore de la  patte. Il reste le lièvre, le pas léger des biches, une fleur séchée qui tousse ses dernières pétales, la sève en dormance sous l’écorce des arbres, la ruche imaginaire dans le rêve des ours. Il reste la cascade qui tient tête aux saisons,  la fourrure des loups plus dense qu’en été, la cabane en forêt qui recommence à vivre. Qu’il vente, qu’il pleuve, qu’il neige ou qu’il grêle, c’est toujours la vie qui nous fait signe. Seuls les morts n’ont plus froids.

Publié dans Prose

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