LaFreniere&poesie

Jean-Claude Caër est né en 1952 à Plounévez Lochrist. Il est correcteur au Journal Officiel. C'est un poète aussi rare qu'une faute d'orthographe dans ce même Journal : trois livres en une vingtaine d’années. Poète du voyage et de la flânerie mais toujours...

On tombe sur les mots des autres et l'on est séduit parfois par l'à-propos, l'agilité, l'élégance... On contracte alors une dette. Le transfert est un jeu de billes. Le cerveau coule un peu dans le vin sur la table. On est renversé par l'audace qui sacre...

Il n’y a pas d’oiseaux dans le vocabulaire des banquiers. Il n’y a pas d’amour entre les lignes d’un bilan. La liberté doit se cacher, de même que le sourire qui ne soit pas de bois, les idées qui ne soient pas en ligne, les sentiments qui ne soient pas...

Le maire de cette ville, à l’occasion d’un vernissage, croise les bras et garde la tête haute pendant qu’un peintre balbutie quelques mots puis, toujours altier et comme amidonné par sa propre importance, il fait tomber de ses lèvres quelques paroles...

S’ils le pouvaient, les marchands couperaient toutes les jambes pour vendre des chaises roulantes.

D’autres l’ont dit avant moi: on prend souvent les effets pour les causes, et c’est ce qui constitue aujourd’hui la base même de nos systèmes politiques. On ne parle que des effets qu’engendrent les causes, et c’est ainsi qu’on occulte le fond des choses...

Seigneur on tue on viole on pille on assassine des continents entiers et le commerce de détail ne va pas mal non plus l'état torture on terrorise la rue une balle dans la tête est l'argument des croyants la faim est l'arme anonyme des multinationales...

Je tiens à ma folie. C'est ma seule chance de salut dans un monde condamné à la chose, à n'importe quoi, à quelque raison d'être ou à s'écrouler. Ma folie est une lacune dangereuse, une chute perpétuelle, difforme, contre le calcul savamment, violemment...

Les morts anonymes assassinés méticuleusement sur les trottoirs des ghettos ont été recouverts de journaux jusqu'à ce qu'ils fussent transportés dehors Les journaux depuis avec une audience croissante ont servi avec diligence pour recouvrir la vérité...

Eternité, laisse ta place quand le silence balaie les scories de la fête Le musicien est mort Cuivre cloué au silence, la nuit est blanche comme de la poudre Dans la gorge dorée d’une trompette, haché en mélopées sanglantes, le sanglot s'est tari, les...